Пусть вас не шокирует данное название, конечно же, это подразумевается условно, и не совсем бога, а так, всего чуть-чуть, ведь автор, как и создатель, производит свой мир, конечно гораздо в меньших масштабах, но всё равно это нечто новое, индивидуальное, то чего не было никогда, и вряд ли когда ещё повторится. Да и не каждого автора это касается вовсе. Это всё больше о столпах, хотя с очень большой оговоркой можно отнести и к каждому. Просто если это плохой автор, то и его творения плохи и наоборот, если это хороший, то в его творениях «руки бога», конечно же, больше, ведь он закручивает такие лихие сюжеты, что они становятся интересны многим. И порой, простой обыватель, вроде меня, и представить себе не может, как всё это может уложиться в голове обычного человека. И как можно одному прожить жизнью многих придуманных им героев, и не перепутать ничего, и подарить им жизнь, или смерть, или любовь, граничащую с безумием, или безумие, граничащее с любовью и т.д.
КАК СТРАШНО ПОТЕРЯТЬ ТАЛАНТ ...
Вот так вот и думаешь, каждый раз, а что же будет завтра, придёт ли оно - это вдохновение, или всё написанное тобой одним нажатием клавиши «Delete» прямиком отправится прямо в корзину, или эти многочисленные, разрозненные слова, хаотично хранящиеся в твоей голове, всё же превратятся в содержательные строки, наполненные красотой и смыслом …?
Сомнение, наверное, таким сомнениям и тревогам подвержены многие люди, и совсем не обязательно, что только пишущие. Ведь вдохновение явление универсальное и необходимо каждому, оно превращает ежедневную рутину в нечто интересное и позволяет подходить к любому делу с творческой изюминкой, превращая обыденную серую жизнь в увлекательный сериал, окончание которого загадочно, непредсказуемо и неизвестно …
А что же будет завтра - а завтра наступит счастливое будущее, по крайней мере, в это очень хочется верить ...
Как страшно пишущему потерять талант,
Проснуться утром и не написать ни строчки,
И позабыв своё уменье, словно дилетант
Марать бездарностью черновиков листочки.
Как страшно пишущему потерять талант,
И стать в своих глазах ущербным инвалидом,
И безвозвратность ощутить, как беглый эмигрант,
Поняв, что стал обычным индивидом.
Талант не орган – орган может заменить протез,
Теряя божий дар – теряешь сердце, или даже душу,
И хоть не верующий – молишь, чтобы он воскрес,
И вырвался из затаённых мест наружу.
Так, кто же он заблудший в творчестве поэт,
Так чьё же порожденье – дьявола, иль бога,
И кто дарует это редкий вдохновенья свет,
И кто завёт в скитанья от спокойного порога?
И, что ведёт его по строчкам чуткое перо,
И, что в слова он вкладывает сердце, или душу,
И, что даёт он людям радость, или зло,
И дарит ли надежду, или напрочь её рушит?
Одни вопросы – где найти ответ,
Как исцелить израненную душу,
Услышать бы мудрейшего совет,
И избежать безумствие кликуши.
Как страшно пишущему потерять талант,
И стать обычным серым индивидом,
И превратиться в пыль, как раздроблённый бриллиант,
И стать в глазах людей ущербным инвалидом …
И ты, проникнувшись этим творением, начинаешь жить жизнью вымышленных тобой субъектов и сопереживаешь им, и ненавидишь их, и восхищаешься ими, и плачешь, и смеёшься вместе с ними. И ощущаешь все болезни и прочие невзгоды, бессознательно, и как бы физиологически сливаясь с ними в одно целое, и становясь одной единой сущностью. И продолжаешь думать о них тогда, когда сюжет уже давно завершился, ведь автор уже придумал нечто новое, оставив своё предыдущее написание в головах многих читателей и сделав тем самым его бессмертным и многоликим, в зависимости от уровня фантазии прочитавших его творение. Ведь каждый думает и сопереживает по-своему, даруя этим выдуманным созданиям черты своей индивидуальной души.
Вот, например, некто толстый, лысый, маленького роста, с отвратительными чертами лица и прочей внешности и характером, захотел вдруг стать лучезарным принцем, или просто похожим на моего земляка Павла Волю. Почему на Павла Волю, да просто этот некто недавно посмотрел фильм с его участием, и тоже захотел быть таким же мужественным, стройным и красивым как он, и размечтался немного. И вообразил себя автором, и как этот автор придумывает сказку, и в этой сказке спасает прекрасную царевну и всех других, вместе с нею и прочих. И в этом созданным им мире, он уже вовсе и не столь отвратителен, а совсем даже и наоборот, он уже словно «Бетман», красив и привлекателен, и уже герой, оберегающий нашу галактику, да и остальные вселенные тоже, и становится, любим многими, и примером для подражания и следования ему.
Ну и пусть всё это обман, и пусть зеркало вернёт к реальности этого фантазёра, но ведь кому-то, возможно, понравилось его творение, и кто-то тоже захотел стать положительным героем, а значит, автор не навредил никому, и никому не стало от этого хуже, а совсем даже наоборот, мир стал прекраснее и добрее. И, пусть это выдуманный мир. И, пусть автор создал этот мир своею рукою – рукою маленького-маленького «бога» своего сотворённого пространства. Но если этот мир прекрасен, добр, и благосклонен ко всем, то и не важна убогая внешность его создателя, а важно то, что он оставит после себя, правда, если этот процесс не будет вредить никому, да и другим окружающим тоже …
БУМАЖНЫЕ КОРАБЛИКИ …
Как жаль, что порой, наши мечты, так и остаются мечтами, не реализованными в реальной жизни …
Бумажные кораблики из розовой бумаги,
Пускают в луже мальчики, как будто корабли.
И ощущают мальчики, что словно капитаны,
Стоят они на мостике, на мостике мечты.
И на губах у мальчиков солёный привкус влаги,
И это не кораблики, а чудо - корабли.
Вперёд плывут кораблики, сквозь солнечные зайчики,
Из лужи, вырываясь в журчащие ручьи.
И уплывут кораблики, к просторам дальним Африки,
В суровые широты, где гибнут корабли.
Навстречу приключениям, штормам, далёким гаваням,
Ветрам и ураганам, на край большой земли.
Но налетевший ветер, нагнав волну шальную,
Перевернул кораблики, те чудо–корабли.
И растворились в лужице творенья из бумаги,
Из розовой бумаги, как цвет морской зари.
|
