Ты так беззащитен в глубине себя - такой ласковый ребёнок, как будто нежный лепесток розы - твоя душа... она прекрасна. Она, как младенец, укутанный снегами, как совершенство, зажатое в тески прелюдий. Твоя чистота поражает единством форм: гармония - в противоречивости. Иногда, ты просыпаешься с сиянием мечты - там была она, что приводит в чувства единения и забирает это жестокое состояния - один... там, куда и где уже не сможет помешать жалкое создание - один из миллиона судеб, разворошив и затоптав сердечко... Никого никогда ни о чём не просить, разве можна так жить? и кого - то любить: безответно, так жертвенно, так благородно - будто это создание вечного Бога...
В крике шумных дней - ты не скучаешь, ты умираешь от скуки... и ждёшь с покорностью униженных пороком, когда опять благословит она - хотя бы отголоском того чувства, чем бредишь ты, встречая первые лучи осенних проливных дождей.
Надо забыться, стать другим,- прошепчет тишина, - а может именно сегодня - " найду предназначение своё, свои так и не выросшие крылья"... неужто для того нам бытие, чтоб слепо жить не мучась от бессилья? А мы такие верные по гроб, с великими разыскиваем сходство, боясь снять маску, чтоб не ужаснуться своему уродству... Но, жаль - мелодия души осквернена, поступками, ничтожными словами - и, как слеза с цветка, вдруг всё исчезнет - мечтаний чуждых кресть и я... опять один, опять одна.