Это сиплое «завтра» из моих сухих губ. Знаешь, на прошлое четырнадцатое февраля я плакала. Плакала первый и последний раз в моей жизни. Это не слова, я всегда выполняю свои обещания. А пока я пытаюсь забыть, словно кошмар, прошлый День Влюбленных.
Знаешь, это для других – праздник. А для меня жестокое напоминание моей девичьей слабости. Мне дарят валентинки, и я с болезненной заботой складываю их в старую коробочку с узорами. Этих маленьких открыточек более трехсот, а они все валятся и валятся.
Мне жаль, что на прошлое четырнадцатое я плакала. Потому что дура, потому что поверила, что нездоровая симпатия – это любовь. Мне жаль этот день, с первой до последней секунды. Я выкинула его открытку. Да, я маленькая глупенькая девчонка.
Мне жаль, что я так поступаю, что высказываю это все. Но по-другому почему-то не могу. Жаль, правда?
Почему бы мне не забыть это все, не запереть в себе? Знаешь, там и так достаточно хлама, чтобы туда бросать еще и это. Это слишком смешно – плакать о каком-то празднике.
Но я плакала искренне, забывая о себе и о чем-то еще.
Мне жаль моих слез. Они не стоят его желаний или амбиций. Каждая капля задерживалась на ресницах, словно думая, падать или нет? И падали, разбиваясь о серый асфальт.
Мне жаль всех прохожих, которые видели это. Я хочу попросить прощения у вас. Я обидела чем-то этот прекрасный праздник, это напоминание об истинной любви.
И завтра это четырнадцатое февраля.
С утра нужно одеть улыбку, взятую неизвестно откуда, подарить всем открытки, искренне надеясь, что это четырнадцатое февраля пройдет лучше.
Люби, ты ведь знаешь, что где-то есть такой человечек, который нуждается в тебе.