МЕТЁТ…
Снег. Метёт, метёт по улицам, дворам и пустырям. Метёт по полям, лесам и перелескам. Метёт и заметает Россию, как год, как десять, сто, тысячи лет назад и в снежной круговерти теряется смысл бытия, оставляя за собой право застыть в прошлом, настоящем и будущем. Метёт, метёт. По пустырю, в снежной пелене, несёт и кружит ветром, что-то тёмное и бесформенное, цепляет за кусты и, вновь срывает и несёт, через мгновение бросает, расстилая зыбью, засыпает, засыпает снегом, но с новым порывом поднимает в воздух и кружит, и треплет, и рвёт… Наконец, это нечто почти сливается со снежной мглой и всё её «тёмное» переходит в бесконечно-светлое, бестелесно-лёгкое и беспечно-забытое, там, где размыта граница между «был» и «не был», погружаясь в «белотело» этой январской вьюги. Метёт, метёт-осыпает: заметает, засыпает, засыпает…
|