ОБЩЕЛИТ.COM - ПРОЗА
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение. Проза.
Поиск по сайту прозы: 
Авторы Произведения Отзывы ЛитФорум Конкурсы Моя страница Книжная лавка Помощь О сайте прозы
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль

 

Анонсы
    StihoPhone.ru



В клубах табачного дыма

Автор:
Автор оригинала:
Наталия Мейснер
«Откуда, куда, зачем?», – спросил я случайного человека, подобрав его на дороге. Он, улыбнувшись, ответил, – «Сейчас! Дай немного согреться». «Ну и продрог я на дороге, голосовал часа полтора, наверное! Курить то можно?», - потирая замерзшие руки, спросил он. «Валяй!», – ответил я.
Пустив машину на минимальной скорости, я стал разглядывать своего попутчика. Курить он умел красиво, привлекая этим вероятно, немало женщин.
Сигарета держалась между его губами изящно, с легким наклоном вниз. Затягивался он аккуратно, с чувством, растягивая удовольствие, и пуская при этом, красивые потоки дыма. Насладившись парой, тройкой затяжек, нагревшись в теплом салоне автомобиля, он расслабился, обмяк, и был готов меня развлекать, на длинной, монотонно уходящей вдаль дороге.
Судя по внешности, человек он был незаурядный, и рассказать видимо мог, что-нибудь интересное. Главное навести его на правильный разговор. Я чувствовал, что этому человеку хотелось поговорить, а мне, соответственно, послушать.
И поплыл его рассказ как дым, медленно растекаясь в лабиринтах моего воображения. Через пять минут я знал, что мой собеседник, возвращался домой из рейса, будучи моряком. Звали его, конечно же Костя. Семья его, осталась в маленьком городе, на берегу Чёрного моря. Он очень скучал по жене и маленькому сынишке. Его рассказ, приносил и ему и мне, величайшее наслаждение.
Передо мной, уже не было монотонно уходящей вдаль дороги, её заменила безбрежная Бессарабская степь. Он говорил, говорил, а я слушал и удивлялся. Его рассказ открывал передо мной красоту этого края.
Что может быть прекраснее степи, уходящей за горизонт, с её закатами и восходами! Её пахучими травами, нагретыми под палящими лучами солнца, и отдававшими всё своё благоухание, всему живому! Только в степи, можно наблюдать восходящее солнце, и уходящую на покой луну, одновременно!
Степь, это не горы, скрывающие свои красоты за поворотами, степь отдает всё, что имеет, сразу без остатка. Безбрежные поля пшеницы летом, и снежное покрывало уходящее за горизонт зимой! Утренние туманы, возникающие из ничего у кромки моря.
Когда судно подходит к родным берегам, и ты чувствуешь не просто запах солёного моря, а запах трав, растущих на крутых обрывах, тебе хочется прыгнуть и плыть к берегу!
«Вот он, рядом, мой город! Я его вижу, я его чувствую! Там, мой сынишка возится в песочнице у дома. А мне заходить в порт, проходить таможню, сдавать дела. Какими мучительно долгими, бывают эти минуты перед отпуском. Маленькая точка на карте, глазом не видно, а сколько всего, можно о ней рассказать!», - говорил он.
«Вот возьми например, сколько в мире всякой еды! А ведь лучше украинского борща, в жизни ничего не едал! И борща, именно бессарабского, из местных продуктов, не супермаркетовских! С бабушкиной грядки. Наваристый, красный, на курином бульоне, с чесночком и сметаной, больше сладкий, чем соленный, заправленный свежими помидорами!», – продолжал мой попутчик.
«Ты когда-нибудь ел бессарабские помидоры? На сезон, из Израиля в Одессу приезжают люди, чтобы поесть помидоров! Сейчас февраль. Приезжай ко мне летом с семьей отдыхать!», - слышу я, оторвавшись от мысленного созерцания тарелки наполненной борщом.
«Да!», - киваю я молча головой, в знак согласия. «А впрочем, и февраль на море провести, тоже удовольствие!»,– продолжает он. «Представь, гостиницы все пустые, берег тоже. Всё принадлежит только тебе одному! И море, и воздух, и тишина! Выйди утром на берег, сядь в шезлонг, и замри, под лучами февральского солнца. Швейцария отдыхает!», - мой собеседник снова закуривает, замолкает, наслаждаясь покоем.
«Настоящее Мальборо!», - показывает он пачку сигарет. «Ты куришь?», – спрашивает он. «Так, балуюсь!», – отвечаю улыбаясь я. «Всякое дело нужно делать с чувством, не торопясь! Вот смотри!», - замечает он. «Берег моря, свежий ветер. Воздух – чудо! Смотрю, заезжает джип, прямо к кромке воды. Выходят трое, закурили, разулись, походили по воде, обулись, докурили и уехали. Что за удовольствие, спрашиваю я. Никакого! Так и жизнь пройдёт в спешке и бегом!», - заключает свой длинный монолог мой собеседник.
Если водку пить, так с лучшим другом! Если курить, то Мальборо!», – вставляю я. «Да! А если любить что-нибудь, или кого-нибудь, так всем сердцем, без остатка! Иначе нет смысла!», – заканчивает Костя. «Ты романтик!», – замечаю я. «Есть немного!», – отвечает он.
Но, задумавшись, добавляет, – «Наверное, больше патриот, чем романтик! Мне это больше нравится!».
Открыв свою сумку, достает огромную ракушку, опускает в неё свою визитку и протягивает мне. «Жду в гости, в любое время года!», - звучат последние слова Константина.
Салон моей машины опустел, дым сигарет развеялся. Много я в жизни повидал, но никогда мне не приходилось, погулять по полю цветущего чабреца, и колышущейся на ветру ковыли. Обо всём этом, я буду вспоминать, глядя на подаренную Константином ракушку.

21 января 2009 г.



Читатели (177) Добавить отзыв
 

Проза: романы, повести, рассказы