Странно. Как люди могут быть одновременно такими разными и похожими... Как можно понимать того, кому зачастую хочется сказать, что ты его терпеть не можешь. И так не хочется отпускать его, потому что он - символ свободы для тебя.
Как можно любить свою жизнь, но бежать от неё? уходить одним, а возвращаться другим. Другим просыпаться наутро... За день возвращаться к своему обычному состоянию, а потом повторять цикл. доверять больше, чем своему отражению.
Иногда жизнь выкидывает с нами страшные фокусы. то, о чём мечтал и чего ждал, вдруг появляется в избытке в самый неподходящий момент. Слишком много правды для одного маленького человека. Слишком много противоречивых чувств. Слишком много страха, что ты себя не обманываешь, и то, что происходит - это то, о чём ты думал и чего хотел. Это правда. Которую не хотел бы знать.Не можешь соврать даже ради собственного успокоения. Себя вообще невозможно обмануть. И почти невозможно приучить к мысли, которая сделает жизнь легче, но является ложной.

Что-то намного хуже, чем самообман. Хуже, чем ложь во спасение. Это правда, которую не скроешь, потому что чувствуешь её. И когда это понимаешь, понимаешь, что она не к месту. Но так хочешь её снова и снова. Бежишь от неё, но это движение по замкнутой. Когда ты на противоположной точке, самой дальней, перестаёшь дышать через раз и бояться пошевелиться. Но это не надолго. Движение продолжается. Приближаешься к исходной точке. Суета мира уходит на второй план, слышишь только своё дыхание. Этого никогда не будет. Но оно происходит, прокрадываясь мимо здравого рассудка. Непонятным образом появляется в воздухе и обволакивает тебя, как парализующий наркотик.Пускает ток по нервам с двойной силой. Ты - живой проводник. Каждая твоя клетка сотрясается, испытывая стресс, один из самых сильных видов стресса. Это ощущение опустошает, вытягивает силы, как чёрная дыра. А потом кладёшь голову на подушку и проваливаешься в океан непересекающихся мыслей и фантазий. А время идёт. Оно шло всегда, только в одном направлении. От тебя. Из точки А - в бесконечность. За ним не угнаться. Его не поймать в ладони. Не поставить на полу или в холодильник, не налить в стакан. Замедлить или ускорить... уУнего нет цвета и запаха. Лишь образы в твоей голове. И можно сделать только одно. Принять то, что оно несёт тебе. Принять и понять.

«Никогда не думал, что тебе интересно то, что мне интересно». А что мы делаем? Что это тогда? Если это не свобода, то что? Не считая минуты, не глядя под ноги, не оглядываясь, против ветра. С десятью рублями в кармане. С кем ещё можно быть НАСТОЛЬКО счастливым?... и настолько свободным. Похоже, мне достался единственный человек, которому по какой-то загадочной причине не поставили штамп на заводе. У тебя нет пробы. Нет клейма. Ни серийного номера, ни штрих-кода. Ты не товар. К счастью. Ты брак. Брак общественного производства. Пока они стоят, начищенные песком, такие одинаковые и такие бесполезные, сияя в лучах заката цивилизации, мы проверяем глубину кроличьей норы, не ожидая, что внизу будет та самая куча листьев... Мне повезло. Осталось только понять, где клеймо у меня. Спорю, скажешь, что на лбу.

Если бы только было больше времени, которое ты так ценишь, которого так боишься. Что за человек, у которого в списке интересов «страх»?...

Когда-нибудь, будь уверен, я поставлю точку затушенной о руку сигаретой.
Мы встанем и разойдёмся, возненавидев на миг себя и друг друга. Не понимая, зачем и почему. просто зная, что нужно это сделать. Когда-нибудь будет так. Мы вместе для того, чтобы это случилось. когда всё будет сделано. Когда кожа впитает последний закат, сгорит последний костёр... И даже сожаления не будет. Только горькая усмешка. последний взгляд и шаги. Всё тише, тише....