"...Тебе любовь земная предстоит,
Которая тебя испепелит.
Ее не сможешь ты перебороть,
Ты обречен предать страданьям плоть.
Отвержен будешь,одинок,и сир,
Но озаришь своей любовью мир...."
(Алишер Навои)




Суббота. 7ч 40 мин. Летопись.

Зной. Солнце только взошло,а уже холод ночи уползает из города,извиваясь серым туманным змеем. Он пожирает,змей этот, тонкие шпили минаретов на берегу моря,шлемы мечетей,кажущиеся бледно голубыми...Высоко,в восходящем солнце реют птицы. Они тонут,выныривают из абсолютного,всеобъемлющего,божественного океана, кричат,ликуя,и радуясь лету,зною,жизни...

Суббота. 9ч 16 мин.


Солнце палит. Я подхожу к медной,зеленой колонке на углу. Встаю под хлещущие потоки тепловатой(от солнца) воды. Они бегут ручейками по лбу,путаются в волосах,затекают за ворот рубашки,в рукава.
Я стою закрыв глаза и впитываю,как кактус эту влагу. Этот прозрачный,скользящий кокон защищающий от жары.
Как в детстве. Зной.

Суббота. 12ч 00мин.


В самой бедной части города,улицы так узки,что окна,как осоловелые глаза,с мутью удивления вглядываются друг в друга.
Прижимаясь к желтой стене,узкая лесенка с ажурными перилами ведет на самый верх-под крышу,на второй этаж. С высоты второго этажа улица напоминает свалку старых скворечников с плоскими крышами. Днем каждая такая крыша становиться чем-то,вроде гигантской плиты-на ней,докрасна раскаленной можно сушить белье,вялить рыбу,виноград и абрикосы.

Если спуститься во двор и пересечь переулок, то можно увидеть как ломают старые дома. Сейчас все старое-ломают. Некая строительная компания будет строить в этом районе дома из железобетона.
Гиря,похожая на черный,странный плод,раскачивается как маятник и с силой бьет в стену. Постройка при такой атаке обычно всхлипывает,и начинает медленно оседать. Гиря бьет еще раз и нутро домика как бы выворачивается на изнанку. Потом остается куча кирпичей,поломанные скелеты стен, и эбонитовая,довоенная тарелка на стене,которая после удара начинает жалобно повизгивать,словно прося гирю не добивать ее жилище. Но гиря глуха,и удар приходиться как раз по той стене где висит тарелка. Ее черные осколки,смешиваются с пылью и летят на землю. Душа убитого домика отходит к желтому пламени солнца . Тишина. Зной.



Суббота 14ч 46 мин.


За городом плантации роз. Это масличные розы. В пору цветения работники завода собирают их,перегоняют тонны лепестков в специальном чане и получают из миллионов загубленых цветочных жизней капли масла. Это масло идет на экспорт,им торгуют в Москве, и иногда отправляют драгоценные капли за границу. Вместо прекрасного,трепещущего от ветра цветка остается крошечная стеклянная склянка с прозрачной,маслянистой влагой...Единственная ценность которой-ее бешеная цена.

За пестрым изобилием роз, стоит старое,каменное здание. Некогда это был храм,в котором зороастрийцы поклонялись Вечному Огню. Если подойти поближе, то видна его коллонада,заросшая с севера мхом, круглый амфитиатр,и зияющая дыра потолка. В дождь здесь воды по колено...Огонь больше не горит-его поддерживать некому. Я вхожу во внутрь. Здесь темно,хотя снаружи палит солнце.


...Со мной в походе два коня,
Но пеший я ходок:
Как кони в шахматах они
Поднять не могут ног...
Как в шахматах,за край полей
Им не дано дорог...
Конь черный-подо мной земля,
А белый конь-песок...


....Сотню лет назад по амфиладам этого храма шел жрец в белых и алых одеяниях. За ним вели могучего,белоснежного быка. Быка приносили в жертву,мясо раздавали беднякам. Эти люди к какому бы сословию они не принадлежали,никогда не опускались на колени. Они стояли прямо,лицом к священному пламени. Основным законом зороастра-было сохранение чистоты и чести.
Приезжая в другие страны,читая книги иных религий,я удивлялся всегда страстному желанию человека встать на колени перед богом. Цивилизованые,развитые народы,знающие науки и исскуства никогда не упустят случая пасть ниц перед некой человекообразной силой,придуманной ими же самими. Человек с налаждением осознает свою "ничтожность","греховность",и вместо того что бы исправиться и стать лучше, начинает истово молиться,ползать по земле,молиться,рыдать...Это раболепие перед неведомым заложено в природе людей цивилизованных и дикарей. Это желание стать меньше,унизиться,признать свои и не свои пороки...Страстное желание быть рабом...
Человечество уверено что создано оно богом. Создано во всей греховности и низости. Но,разве не права пословица,какой хозяин,такой и раб? Разве не греховен и слаб тот,кто создал слабое и греховное большинство? Разве идеален бог уничтожающий своих детей,подаривший им рой болезней,умственную слабость,мучительную смерть? Просто,ленивые люди не хотят принимать решения. "Воля Божья","положиться на произвол Божий"-это их любимая истина. Человек надеется что некая сила решит все за него. И не хочет сдвигаться с места..У настоящих,убежденных христиан душа спит вечным сном,и проснется ли она-неизвестно.



Суббота 16ч. 00 мин.


Она сидит на корточках на каменном полу.Лица мне не видно,я вижу лишь спину и полные,открытые до плеч руки,с до смешного крошечными кистями.Под свободной,синей одеждой проступают очертания ее мешковато-полного,большегрудого,но влекуще-женственного тела.
Она чистит овощи,шелушит длинный,желтый рис. Его зерна скользят в ее темных,тонких пальцах,просачиваются и падают белыми снежинками на пол кухни...За окном кричат торговцы и ветер затаскивает в комнату тяжелый розовый запах с парфюмерного завода-там как раз выжимают масло....Зной.


Суббота 18ч 27 мин.

Наш мир-лишь частица свернутой Вселенной. Когда Вселенная разворачивается миры перестают быть. А потом...все повторяется. Так и человек-когда его силам приходит конец он сжимается и умирает,что бы воскреснуть. Смерть-всегда начало другой жизни...

...И факел дня,упав на грани гор,
Дым цвета дегтя по небу простер...


Над крутобокими кораблями в порту куриться закат. Он густ и ал,пронизанный золотыми жилами лучей. В конце горбатой пыльной улочки,у гавани иглы минаретов тонут в мареве этого алого дыма.К берегу,пронзительно лая сбегаются стаи собак. Из за моря выходит на предсумеречное небо анемичное лицо луны...На исходе дня умирает солнце и рождается месяц...Тишина.




Суббота 23ч 55 мин. Жертвоприношение.



Что то похожее на свинец давит на веки. Это полусон...Я приподнимаю голову.Это уже не моя комната под крышей,а огромное,темное каменное здание,с дырой в потолке.
Я понимаю,что лежу навзничь,широко раскинув руки. В кисти рук и плечи вонзаются ремни,которыми некто привязал меня.
А потом приходит этот некто. Лица ее(это женщина) я не вижу. Оно скрыто материей ,и за складками не видно глаз.
Она садиться мне на ноги. В ее руках тонкий,острый нож. Она проводит острием по моей шее,незащищенной одеждой груди,выпяченным ребрам...От холода я вздрагиваю.Она надавливает кончиком ножа под ребра, отчего я дергаюсь, и нож на несколько сантиметров входит в тело...Я не вижу,но чувствую теплую струю крови. В глазах темнеет,голова кружиться...Это какой то бред...или сон...или явь...

Нож звенит,словно падает на пол...Она наклоняется ко мне, и ее руки начинают ласкать мое тело.Некоторые прикосновения сводят с ума,заставляют забыть о ремнях,и тянуться к ней...Это продолжается целую вечность,мне кажется что в полутьме остановилось время,свернулось,наполнило меня изнутри...
Она немного откидывается назад,и словно оглядывает мое напряженное тело. Я чувствую,что там под черным,глухим покрывалом таиться жестокая звериная усмешка...
Ее руки взлетают вверх,нож вспыхивает в них ледяной искрой.
Она с силой вонзает его мне в грудь,чуть ниже левого соска.Все тело рвется куда-то,разрывая ремни,потом рушится потолок,и звезды летят как снежинки мне на встречу. С огромной высоты я вижу ее и меня. Мое распростертое,обнаженное тело трепетало в мучительных,предсмертных корчах,и она сдерживала меня,навалившись сверху,и задавливая ладонью мои крики...

.................................................................

Воскресенье 7ч.40 мин. Воскресение.

...Я,жар души в стихи вдохнув мечтал,
Что б мысль мою тем жаром зажигало,
И потушить огонь что жег мне мысль
Живой воды,наверно было мало,
О,если бы горение души
Всегда огонь свой мысли отдавало!


Из-за моря выползало белое,как платина солнце. Розы больше не окуривали трущобы города своим тяжелым запахом-этой ночью их уметвили, выжав из них масло. Я проснулся и ощущал,видел,и значит воскрес,так же как воскресло умершее вчера солнце.
Над городом полз рваный ночной туман,и жена на кухне шелушила рис.