В коричневых
Лужах
Деревья повисли,
И лопнули
Ядрами
В черепе мысли,
В хрустальном
Гробу
Очарованый сокол,
Трепещет в руках
Менелая
Патрокл...
Рожал,как
Бомжиха,
Я стих на дорогу,
С проклятьем
В устах,
Окосевшему Богу,
И стих,как ребенок,
С цыганским
Кольцом,
Свой выкрик
Давил в грязной луже
Лицом...
Растет в требухе
Возле
Рыбника лавки,
Во вшей и мышей
Он вонзает
Булавки,
Голодный,
С ощереной пастью
Зубов,
Хлебает по-песьи
Прокиснувший
Плов.
Но знает он запах
Волшебный
И тонкий-
Помойных бачков,
И бензинной колонки,
И сладость
Яичницы с салом
Прогорклой,
Таков он-
Могучий наследник
Патрокла.
Несчастен,
Кто к рифме его
Прикоснется-
Прочтет-
И в припадке
Падучей забьется,
Мой стих.
Отродившийся
В грязь,
На дорогу,
Плевком на лицо
Идеальному
Богу!