-"Доброе утро,Телье! С первым снегом вас!"- Оба идут по крытой терассе,и обнимаются,хлопают друг друга по плечам. А виделись они последний раз только час назад...
...Меня всегда удивляло,что люди,совсем не близкие друг другу, но вынужденные к сосуществованию в рамках своей работы,при каждой встрече стремяться обняться,поцеловаться,потрогать друг друга,ощутить некоторую близость. Дело вовсе не в том,что они дороги друг другу. Это некоторая атавистическая способность-соприкосновение,обнюхивание,стремление к тому,что бы в коллективе все одинакого пахли,и знали этот запах. За этим неизменно следует драгоценное чувство сплоченности,а значит защищенности. "Мы с тобой одной крови"...

Вот и ушли. А я смотрю им в след. Сегодня среда, температура около ноля градусов-совсем зимняя. Часом позже я стою на дюнах,и наблюдаю как падает тот самый первый снег,с которым Кош-Али поздравлял Телье. Он сырой,мокрый,и падает прямо в море. Море сегодня какое-то обиженное. Серое,взъерошеное, и брезгливо плюет на камни пляжа короткими,белыми завитками.Здесь-не сезон. Где-то вдалеке, у кафе дружно выпивают ,галдят и обнимаются Телье и Кош-Али. Они разные-но они стая. Телье-француз,Кош-Али-турок, но поскольку они говорят по-английски,это делает их беседы понятными мне,а их-друг другу. Язык-тоже мощное орудие сближения.

Снова гостиница. Холл,в котором собираются,говорят,пьют...Кажется,самое скучное место. Я сижу за отдельным столиком,делаю вид,что уткнулся в журнал, а сам искоса слежу за людьми. У них порой можно наблюдать мгновенную смену эмоций на лицах. Вот,женщина. Вначале она хохотала,потом опрокинула чашку,и почему то плачет. Соседка оглядывается на нее через плечо с презрением. Мужчина смотрит в пустоту,мимо супруги,что то пламенно объясняющей ему...
Когда идешь в такие места как холл гостиницы,надо всегда брать с собой газету. Это вроде щита. Когда ты зарываешься в нее,то соседи уже не смеют подойти к тебе,и пытаться завязать знакомство или нелепый разговор,о температуре воды и погоде.Ты сразу выглядишь важным и занятым,поэтому скучающие со вздохом проходят мимо,и пристают к официанту, или заводят перебранку друг с другом.

Как то все вокруг быстро,смято...В середине дня звонит жена,и с слезами жалуется на сына,который привел девушку,и собирается жениться. И это на втором курсе! Пытаюсь ее успокоить,поругав сына-мол вот де болван какой вырос!-На что получаю язвительный ответ-"А ты себя помнишь? Он весь в тебя! " Я парирую-"Но я то в те годы не был таким маменькиным сынком!"
Жена в долгу не остается-" А чьим же ты был?!"

На такой ноте наш приятный диалог заканчивается. Я бросаю трубку, подхожу к окну. За огромными стеклами пляж,ряды кабинок для раздевания,песок,покоричневевший от сырости. Снег кружится,лепит свои хлопья на крышах кабинок,прикрывая море белой сеткой...
Пытаюсь сесть за стол,и продолжить сценарий. Сажусь,зажигаю лампу. Становится уютней. Надо прописывать диалог героя и героини(причем любовное объяснение).Только я прикасаюсь к клавишам пишущей машинки, на ум сразу всплывает голос жены из телефонной трубки. Сразу вслед за этим тянется череда других воспоминаний-наш роман с ней 24 года назад,наше взаимопонимание-которое закончилось сегодняшним телефонным разговором...

...У других жизнь интересна,поэтому они не стареют. Джек Лондон перепробовал в жизни все-поиски золота в Эльдорадо, соль моря,пар и грязь прачечной...И ему было о чем писать...Он не постарел. Не постарел и Хэмингуэй,писавший до конца жизни так,что захватывает дух,когда читаешь...Скажут-сейчас другое время. Другие люди. Люди получившие все-удобную,безопасную жизнь,скоростные самолеты и поезда,но вслед за этим утратившие что-то главное...Искру что ли..Кратковременную вспышку,делающую ряды ровных строчек преобразованием мысли,чувств в графические знаки. Возможность дать читателю прочувствовать то,что чувствовал автор...А без этого...Так..суета...Вселенская мышиная возня и творческое бесплодие.

Опять холл. От нечего делать чашками глотаю черный кофе. Люди продолжают ходить мимо и говорить,говорить без конца. И как им не надоест?В голову приходит теория-если рот человека не закрывается, то мозг выветривается,и высыхает...Становиться сморщеным и твердым,как мумия...
Здесь кажется у всех одна и таже проблема-скорая мумификация мозга...

На горизонте появляется фигура Телье. Он слоняется кругами между столиков,на физиономии его написано огорчение и бессмысленость. Вот он потоптался около меня,и снова начинает кружить. Похож на пуделя,который отбился от хозяина,и пытается разнюхать его следы...


Снова иду к морю. Сегодня поднялся ветер,поэтому приходится поднимать ворот пальто. Хожу у кромки воды, которой становиться больше(прилив начинается) и она ленивым,зеленым языком пробует на вкус мои ботинки.Надрывно вопят чайки. Откуда то с востока поднимается вереницей,и с криком тянется над морем струя птиц.Поднимаются выше,и тонут в тумане.

Человек жив,пока его восприятие остро по отношению к миру. После утраты этого мы умираем. Не физически,духовно. Многие из нас давно мертвы,но не знают этого. Нет рядом никого,кто бы сказал человеку-"Ты давно умер"...Человек может сам это ощутить-это когда не заходится сердце при ожидании чего то, когда нет чувства что то вот,красиво,прекрасно,а вон то-уродливо...
У меня когда то тоже так было,давно. Потом все закончилось. Я умер в детстве.

Снег перестал падать. Вечереет. Горит лампа,я сижу под ней и пишу этот рассказ.