1.Баканова Алина – божий одуванчик.
2.Белич Дмитрий – громоотвод.
3.Васильева Светлана – прирожденный критик.
4.Диких Алина – я сегодня отвечаю.
5.Касаткина Даша – ангельский дьяволенок.
6.Кашаева Даша – леди.
7.Козякин Роман – нарцисс.
8.Кочубей Варвара - дипломат
9.Петрова Анна – свой человек.
10.Платонова Мария – супермодель.
11.Сисенбаева Мария - мозг
12.Сурядная Елена – истинный политолог
13.Талбиев Михаил – невезучий.
14. Цилибина Надежда – «любимица» Виктора Ивановича.
Пишу быстро. Алина сует листок. Читаю « Что за свитер?» пропускаю пол предложения. Какие там отношения? Что за черт? Пришла смс. О, господи! Звонят. Да что за черт?! Желание вернуться домой. Семинар. Вжимаюсь в парту, зная, что сейчас обязательно спросят первую. Цилибина, слышу с задней парты. Что за черт? Как – будто спросить больше некого. В голове слова выстраиваются в логическую цепочку. Сзади тетради записываю стих. Алина дает свои распечатки и выталкивает к трибуне. Я смотрю на нее и удивляюсь. Ну как хочешь, говорит она и идет отвечать сама. Понимаю, что совсем забыла о том, что сегодня нужно было подойти к Андрею Геннадиевичу. Стыдно. Нужно залатать дырки в голове! Приезжаю в универ и идя к нему на пару, вспоминаю, что все лежит дома на столе. Алина снова дает листок. Чего ты хочешь?, срывается с губ от неожиданности. А-а-а, протягиваю я и продолжаю читать. Белич начинает возмущенно кричать, что ему не дали слово. Все начинают орать на него, а он на всех. Встречаюсь с глазами с Дашей и она махает головой. Он что – то кричит на Платонову, Маша в свою очередь на него. Вот и Маше Сисенбаевой досталось. Нет, если он не ответит, не замолчит. Все слушают Белича. На лицах восхищенные мины, что он закончил. Варя подмигивает и мы смеемся. Снова. Как она это делает? Аня снова выдает фишку и разворачивается дискуссия. И откуда все это знает? Такие слова….
Алина что – то слышит и начинает смеяться, стараясь объяснить мне. Шутка с радио. Смеемся вместе. Снова пишу на задних листах стих. «Сложно составные концепции конфликта состоящие из сложно составных причинно следственных связей определяющих сложно составные комбинации концепций вытекающих их временных характеристик.» Сколько за час можно услышать слово « Сложно составные?» Звонит Сергей. Сбрасываю. Звонит снова. Сбрасываю. Снова, сбрасываю. Что за черт? Выключаю телефон. Потом будет допрос где я была с выключенным мобильным. Надоело.
Рома заигрывает с Алиной. «Вы когда – нибудь поженитесь» – говорит Лена и все смеются кроме этих двоих. Отворачиваясь от друг дружки садятся на свои места. Маша снова курит, варя бросает, Даша и Лена едят, Даша Касаткина и Алина Баканова бороздят коридоры универа в поисках чего – то или может быть кого – то. Все они сейчас уже кажутся не такими, какими казались в первые дни. Все стали роднее, привычней. У каждого свои недостатки, свои достоинства. Ко всем знаешь подход. Когда ты хочешь куда – то сходить или съездить, ты думаешь о них, а не о своих друзьях с прошлой жизни. Нам надо чаще встречаться не в универе, а ходить куда – то или вместе отдыхать – это сближает. Вспоминается, как это было в самом начале.
Подхожу к стене из белой мраморной плитки и ищу свою фамилию. Что за черт? Прослеживаю по строчке и глаза натыкаются на цифру 2. Что за черт?! Смотрю еще раз, ничего не изменилось. Тьфу, кто – то сплюнул рядом и швырнул окурок, который валялся рядом. Начинаю спускаться по ступенькам и злыми шагами спешу вниз. Боковым зрением вижу, как кто – то спешит рядом. Догоняет.
- Девушка, а вы на политологию поступаете?
Что за черт?
- Да, вырывается довольно грубо, и я бегу дальше.
Стою у двери. Рядом приклеена бумага: «Психология, политология, философия». Нервно тереблю экзаменационный лист. Рядом стоит девушка в белом сарафане в черный горошек и ухмыляется, осматривая трясущихся человек. От страха отворачиваюсь и смотрю на дверь. Все что – то читают. Становится еще хуже. Проходит двадцать минут. Нервно смотрю в разные концы коридора. Знакомлюсь с девушкой. Варя говорит, что ей нужно только поставить оценку. Говорит, что подождет в корпусе «Г», я обещаю, что быстро. С какой – то девушкой начинаем повторять историю, нет, скорее учить. Она спрашивает, я отвечаю. Ну и память, восклицает она, это от волнения, добавляю я. Знакомимся. Психолог.
1 сентября. Иду с низу, не в очень хорошем настроении. Встречаю Люси и надеваю эту глупую майку. Мы идем на задний двор корпуса «Г» и становимся вместе. Ну и что, что я не психолог?! Вижу Варю, она машет и зовет к себе. Толпа рассеивается и я вижу вместе с ней три девушки, нет, скорее девочки. Маленькие, худенькие. Это Даша, это Алина, это Света. Я натягиваю улыбку и махаю головой медленно пятясь назад в толпу психологов. Все выглядят нормально, но Даша….Папина дочка. Так….в голове крутятся страшные мысли…
Болтаем по телефону. Даша что – то рассказывает, смеемся. Понимая, что прошло уже четыре часа, прощаемся. После посвящения сидим вместе с Варей и Алиной на философии. Жестко…Хвала тому, кто придумал плеер. Надеваю наушники и, положив голову на руку, начинаю засыпать под песню «Иванесонс Hello». Затягивает. Алина тыкает в бок и что – то шипит на ухо. Ничего не понимаю. Приходит Белич. С интересом спрашиваем где Миша, зная, что они не довезли его до дома. Приходит Миша. Узнаем, что до дома добрался, успокаиваемся. Слышу в ухо: «когда же закончится этот геморрой?!» «Риторический вопрос», отвечаю я, и расплываюсь в пьяно – сонной улыбке. Вспоминаются действия, произведенные парой часов назад. Я в клетке, Алина рядом, что – то делаем, что – то типа танца. Выхожу из аудитории и иду в сторону деканата. Проходят два парня, и я слышу, как один спрашивает другого: «Это она в клетке танцевала?» Округляю глаза и спасаюсь бегством, понимая, что теперь в каждом прохожем буду видеть потенциального зрителя моего вчерашнего танца. Вспоминается парень, который танцевал вместе с нами. Мысль стучит в виске не встретится с ним в коридоре.
Иду на пару. Встречаю Вилена. Стоит возле стенда у деканата. Здороваемся, говорю, что иду на пару к Панкратову. Он желает удачи и рассказывает, как Сергей Анатольевич впервые вел у них.
- Вот увидишь – говорит Вилен – он кого – нибудь из вас спросит что такое политология, а если ответишь, он будет задавать вопрос на каждое сказанное тобою слово.
Прощаюсь и спешу на второй этаж. Захожу в аудиторию и сажусь за парту. Приходит он СА и приветствует всех дружелюбной улыбкой.
- Что такое политология? – спрашивает он указывая на меня.
Что за черт?
- Наука о политике – говорю я.
- А что такое политика? – спрашивает он с улыбкой.
- Не знаю – говорю я, не желая больше участвовать в этом дискурсе.
Он спрашивает еще раз и я повторяю свой ответ.
- Вон отсюда – закричал он.
Все похолодело внутри.
- Вы не выживите после зимней сессии – говорит он серьезным голосом и начинает общаться с остальными.
Начинает бросать в дрожь. Вижу сочувствующие взгляды со стола Даши и Алины.
Потом новые учителя. Защита курсовой. Фу, сотрите этот позор с моей жизни. Потом началось что – то непонятное. Смотрю в список вопросов к экзамену по «Истории политической мысли» и меня слегка пошатывает. Разве может один человек знать все это? Строчишь конспекты, посинел палец. Книжка летит в угол перед самым экзаменом. «Пошли вы со своей политологией», слышат из комнаты родители. Через несколько часов тихонько открывают дверь и ставят ужин на подносе. Книжка вернулась из угла на стол. Мозг вяло впитывает слова, от которых стоит легкий скрип в комнате. Если выживу после июня, поеду отдыхать, думаю я и снова стою перед стеной из белых мраморных плит и ищу свою фамилию в списке абитуриентов. Веду глазами – 3. Еще раз – 3. Что за черт?! Звоню и сообщаю, что самая ужасная часть позади – я сдала сочинение. «Ты же романы пишешь, а сочинение не можешь» – подкалывают со стороны. «Да, пишу! Я же свою пишу, а не извращенный вариант того, что мало того не читала, да еще и забыла». – оправдываюсь я. Прирожденный критик приносит рукопись романа и выносит свой вердикт – она слишком часто у тебя падает в обморок. Просто на каждой странице! А так, в общем, не плохо. Еще один из женских романов. Люблю жесткую критику, она закаляет. Алина говорит, что ей понравилось, боясь обидеть ранимую душу. Да, мы такие, творческие люди – обижаемся на каждое слово. Маша подкалывает, вот станешь знаменитой писательницей, забудешь нас всех. Ух…думаю я и мы смеемся. Аня все просит написать что – нибудь веселенькое. Пишу. Кричит, что много страниц. Ну что это за рассказ, где меньше трех страниц?!
Снова трясусь в автобусе. Рядом села какая – то бабуся, как – будто все еще переезжая из жизни социалистической в жизнь демократическую. Кряхтит, вертится всю дорогу. Начинаю выискивать в мозге те моменты, когда учили уважать старших. Понимая, что теряю надежду в такой ситуации найти это в архиве, начинаю злиться. Бабуля успокаивается и начинает высмаркиваться. Правильно, что не завтракаю – стучит в голове мысль. Неужели я буду такая же? Нет. Определенно, нет. Я не доживу, если еще бог весть сколько буду ездить в общественном транспорте. Чувствую ненавистной мне запах капусты. Начинаю искать носом и вижу, как бабуля жует пирожок с капустой. О, господи!
Сижу в аудитории за Варей. Лена отвечает, снова безупречно. У нее дар, говорить ровно столько, сколько нужно. Я таю от запаха, который стоит передо мной. Начинаю искать источник носом и утыкаюсь Варе в спину. Что это? – вдыхая воздух по самые не хочу спрашиваю я. «Агент провокатор» – отвечает она и сообщает, что их уже не достать. Я всю пару наслаждаюсь ароматом. Стойкий. Уже кружиться голова. Слышу шушуканье с задней парты и поворачиваюсь к двум лисичкам – сестричкам. Они расплываются в улыбке. Ну что тут скажешь. Осматриваю группу. Все что – то делают: кто пишет, кто спит с открытыми глазами, кто слушает, кто разговаривает. И что будет потом? Как жить без этого? Ты что? – спрашивает Алина и я смотрю ей в глаза. Она улыбается. Ничего, отвечаю ей и снова записываю на предпоследней странице своей тетради родившийся стих. Дует ветер ударяясь в стекло и капает мелкий дождик. Рома снова кокетничает с Алиной. Звонит Сергей. Что за черт? Алина интригующее поднимает и опускает брови. Я снова сбрасываю. Больше не звонит. Ну надо же! Больше и не позвонит, подсказывает интуиция. Ну, значит так и надо.
Делаю конспект. В этом университете, есть хоть какой – нибудь первоисточник не в к/х?
Все шумят, разговаривают, группа девушек громко смеется на заднем ряду. Нет, скорее ржет. Рядом еще два кирпича, ждущие обработки. Вздыхаю и продолжаю делать дальше. И кто сказал, что от сессии до сессии живут студенты весело? Наверное, преподаватель. У всех звонят мобильные телефоны.
Алина снова дает листок. Пытаясь уловить смысл сказанного преподавателем, отвечаю корявым почерком. Снова спрашивают Цилибину. Фу – у – у. «Не готова», отвечаю я, отодвигая найденный вчера материал в интернете. «Почему не отвечаешь? – спрашивает Алина. «Не хочу, отстань» – говорю я и снова пишу в тетради стих про Алину и Дашу. Не получается последний столбец и я смотрю в окно на туман и вечереющее небо. Мысль вертится….вот! Дописываю и даю почитать. Понравилось! Что еще нужно творческой душе?!
Снова все жуют на перемене, и я иду в туалет. Встречаюсь с Кашаевой Дашей и мы с ней вместе возвращаемся а аудиторию. Она рассказывает про девушку, на которую недобро глядит, и я начинаю на нее смотреть так же. Звоню Касаткиной Даше и рассказываю, как прошел день. Смеемся. Вспоминаю, как писали на спец курсе и Лена выдала фишку про уменьшения сел и роста городов. Кладу телефон и смотрю в окно. Беру в руки печенюшку и иду ставить будильник на завтра. Снова преодолею знакомые пейзажи, чтобы воссоединиться со своей второй семьей на несколько часов.