Занимаюсь хождением из комнаты в комнату, бесцельно ударяюсь о лестницу и стены, практически не заметаю следы. Всё время отныне - как будто проходит мимо меня. Не до того. Громко разговариваю сам с собою, терзаюсь о Родине и собственной шкуре. Отпугиваю молодёжь. Хочу спать. Хочу верить. Хочу надеяться. Хочу любить. Собираю шишечки. Фотографирую поле. Радостно щурюсь на Солнышко. Вижу небо. Росу. Дождик. Ветерок. Листья. Палочки. Веточки. Праздник. Искорку. Птичку. Соловья. Щирка. Дятла. сойку. Неясыть. Кукушку. Зарянку. Пепеляевку. Сныть. Рыть. Выть. Мыть. Мять. Сядь. Блядь. Ебать. Сука. Шлюха. Кегля. Ебля. Поль. Соль. Роль. Король. Паштет. Кастет. Жилет. Миньет. Заварка. Чарка. Чапаев.
И кто жэ, Евгений, стрелял?
И кто жэ, Евгений, стрелял?
И почему? И за что?
Ни-по-че-му. За просто так.

P.S.
Найденная рукопись принадлежала потомку графа Воронцова, мужчине голубыхъ кровей, законченному эстету.
Н.I.К.О.М.У.

3 мая 2009 г.