Безумством вышитый сюжет. Ночь. Улица. Фонарь. Трактир. Он чинно пьет свою муляку*. Взорвался и затих некормленный зверь пожарной машины 3 Рейха… Ха=ха, чудес на-на не бывает… Комары точут носы о стекло снаружи, топча друг друга сапогами. Нагружен тоской, он мрачно цедит последнюю каплю нектара богов. Нездорово-бледен свет упомянутого фонаря. Последний ломтик мяса твоей обедни, - мелькает в мозгу… Не звездите, звезды, – еле ворочает телом язык. Погасни, фонарь, - мне завидно, как ты держишь стойку. А это нехорошо… И, шепотом нежного ветра откуда-то отовсюду – нет, держись за стол, делай умную чистопородную морду, и – жди… Только так, дурак.

Невдалеке сидит мюллеровская подсадная утка. Крякает зажигалкой – пфу – дымок – нежной струйкой – показать, как красив ротик и… зубки… Да, это ведомство известно своими стоматологами, проносится в мозгу черным мотоциклом и стрельбой из шмайстеров. Нет, ее не будет, покачнись и уплыви домой пустой бочкой, пока ты еще на плаву, пока…

Да фрау ведь старается на славу, зачем портить ее пир грязной ложкой простоты? Играй. Подуди в эту дуду; мягко тронь смешные погремушки загонщика волков – пусть недоумевает оторопелым лосем… Сосем, брат, пустышку бытия, - все нужно делать красиво, чисто, уверенно. Фрау, покажи фигурку дяде, - в твоей зажигалке, бьющейся о следующую сигарету, закончился прометеев огонь – подкури об меня, слегка расставив ножки и приятно выгнувшись – чирк! – огонь размножается, как похоть в стаде баранов. Мой огонь - твоя сигарета – красота? Нет, красота – это ты, бледный цветок обратной стороны луны, - вспотей, блесни треугольником груди из серого платья, маленькая волшебная мышка моей новой весны… Я – Кот-Бегемот, хочешь - подарю тебе… жизнь? Мышка улыбается про себя – я подарю тебе все, всю себя, и даже всех-всех себя – все-все-все – только… не жизнь… Клюй. Клевый мой, родной мордоплюй, дорогой палач моих закатов – я так изучила тебя – твой дом, авто, выброшенные газеты, выплюнутые окурки, что совсем потеряла голову от желания отдаться струйке дыма из твоих губ – она – верю – унесет меня на небо, где нагие звезды гуляют попарно, не соблюдая устав и правила комендантского часа… Я так давно не смеялась… над тобой, над собой, над всем миром нормированной пищи и карточно-картотечно- порочного счастья, что… Подари… и клюнь, гад!.. Это для меня – не просто выход в свет высоких отчетов и заоблачных ставок на мои женственные услуги… Для меня это – покорение наглого борова – пасть с тобой здесь, прям - здесь, на эту кормушку-столешницу - растрепанным куском ваты... чтобы ...потом, покачнувшись, встать безучасной статуей, кратко отразив в своих почерневших зрачках миг истинного торжества – ты тянешься за мной сонной лапой – лучше бы драпал – а на тебя падает тяжелый удар моего охранника – все – теперь ты, - немой, бездыханный, - мой. Навеки... добыча моя… И больше не надо умолять взглядом – развяжи серое платье, завяжи руки на моих бедрах. Все. Ты - сделан! Я хочу почувствовать эту радость... опустошения, милый…

Ведись на игру. Игра – это – жизнь. Когда они поймут, что ты не хочешь, или – устал – играть, они тебя кончат. Интересно, а как Мышка кончает? Какие звуки издает при этом бледное лунное тело? Вот, уже появился интерес к жизни, нечестивый похотливец, эмоций-сентенций гибрид? Лучше – сиди и не падай, ухватись взглядом за этот фонарь, тварь безбожная… Ведь ты ни во что не веришь, сучий потрох, да? Выпотрошен холодным лезвием... Тяни эту пустышку, тяни, и – тащись при этом. Пустышка – малышка – малыш – малышок – руки в бок – на бочок - и - торчок…

А если она все-таки придет, как стучит об этом колоколом дуралей надежды?
2 Не, не бывает… Дважды слово дважды не скажешь – будет глупо и пошло.
Упрямый молот сердца стучит разуму – А что если вдруг?..
2 Что вдруг и вдруг что?
Вдруг откроется эта – нет – эта – задняя - дверь – и она - войдет?..
2 Она войдет?
Да, войдет ОНА.
2 Это будет не она.
Не она – кто она, если не она?
2 Персонаж из сна, конь в шелковом пальто, - кто угодно…
Угодно кто? Угодно кому?..
2 Тебе, дубина, тебе. Тебе сие угодно, раз ты в это веришь и ждешь…
Я не жду, я забыл ждать. Но, значит, - ждал, то есть это, – было?.. Вдруг ждал не напрасно?
2 Сказки, сказки... для прикраски, для замазки пустоты…
А ведь даже мои сказки/бестолковые сны... – их просто могли украсть, перепродать, перезаложить, перекрестить в.., и…
2 И что и?..
И просто смоделировать ее.
2 Смеешься? Смоделировать... ее?..
Смоделировать можно все. Значит - и ее тоже. Пригласили модель, дали взятку в задний проход…
2 Фу… Ну, хватит… Смотри!

Открывается задняя дверь, заходит она. Нет, не она? Ее же нет. Заходит… подсадка? Плод экстаза искусного синтезатора-саксофона.
2 Немцы тогда не играли джаз.
Мне плевать. Она была сделана под звуки джаза в каморке Мюллера, в одной из тех грязных порочных пробирок - опустившимся, продавшимся творцом…
2 Что ты мелешь? Ты хоть слышишь себя?
Не слышу и не хочу… Она не похожа... на нее…
2 Она не похожа на нее – точно, что не слышишь…
Это не она…
2 Тогда слушай тишину - самый мощный источник звуков.

Она тихо проходит, садится за стол на мышкино место, в мышкино тело, - да, садится в мышкино тело, – смешно? За ней – охранник, заурядно падает на стул возле барной стойки, забросив ботинок под самый нос мертвому бармену. Тот недовольно-брезгливо морщится, потом все-таки уплывает ленивым конферансье к какому-то нелепому ящику – крутануть ручку механического вдохновения. Наконец:
Ту туту
Пам парам – папам
Ту туту
Ты покинь меня…
Разум потихоньку заволакивает парами – пампарам – эфира – ту туту… Она?
Да. Нет.
---------
* муляка - дешевое вино, как правило, красное