Всё-всё прошло. Нет, правда, всё прошло. Но иногда, совсем-совсем иногда, вдруг почти из небытия проявляется тоска… по тебе, мой отлюбленный.
Отлюбленный. Слово–то какое точное. Вот взять, к примеру, вещи. Ведь о них так не скажешь. Любимую вещь, случается, носишь всласть до тех пор, пока она сама не рассыплется на тебе в прах. И никакие новые дорогие тряпки не способны дать тебе того уюта, тепла и удобности, какой давала, к примеру, старая обожаемая кофта. А с человеком не так. Даже самого любимого можно разлюбить. Причём, в одночасье. И выбросить сразу его из своей жизни хочется так, чтобы немедленно с глаз долой. Но след, как видно остаётся. Как от пожара, или, наоборот, как от праздника. Ну, когда как от пожара, то тут долгое восстановление требуется. И память, как правило, со временем услужливо стирает боль. А вот когда как от праздника, тогда остаётся долгое послевкусие счастья. И оно много сильнее и памятнее боли. (Может оттого, что боль нам более привычна?) Ну, тогда как тут можно уверенно сказать «отлюбленный мой»?.. Если скучаешь…