Посвящается моему Вдохновению.



Не зная
(Тёмный противник).

Спрячь меня лес помоги, а я тебе
Вечную душу продам
Лучше тебе я ее отдам, чем тем
Кто идет по моим по следам.
«Беглец»
Агата Кристи
Стою на равнине. Взмах мечом. Смотрю на отточенное луной лезвие. Нестерпимый блеск. Оружие не человек. Оно не подведёт.
Взмах, взмах и выпад. Защита, уход от удара, выпад. Пытаюсь предугадать бой…
Привычная тяжесть в руке. Двуручным мечом сражаться сложнее. Неудачная позиция - я против солнца. Это не сыграет за меня.
Взмах, полукруг, удар. Подкат, удар, уход…
Полуоборот. Фигура, облитая лучами вероломного солнца. Выдох…

Ошалевший (потому что наконец-то майский) свет из-за окна ударил по коридору. Я зажмурилась. Очки бы сюда, мои любимые тёмные очки. Закрыться, спрятать глаза, не видеть…Привычно провожу по карманам. Чёрт, забыла! Они сейчас преспокойно висят, обнимая железные продолжения полки. Покачиваясь под ударами кошкиной лапы. Торопливый шепот:
-Смотри, кто идёт!-
Но я уже скорее слышу, чем вижу. Открываю глаза и тут же:
-Привет, Оля!-
Сделать вид, что не заметила? Глупо. Но так и делаю (привычка не слушать и не давать советы срабатывает на 99 %). В ответ недоуменный взгляд в спину. И не высказанный вопрос: «Что с ней?».
Действительно, что со мной? Что поменялось? Слишком много личного замешано в этих днях. Чужие истории, которые я не имею права рассказывать. И поэтому (взмах, полукруг) ты никогда (взмах, взмах) не узнаешь, почему я веду себя (удар) так. Ты можешь только догадываться. Впрочем, мой противник ничего не знает, просто строит зыбучие замки версий. Сам верит, сам не говорит и сам их разрушает. Но, стерев один, воздвигает другой…

Я отвожу руку с мечом немного назад. Противник танцующей походкой подходит ближе и ближе. Профессиональное, верно? Я так не умею. Я могу держаться лишь на смертельной линии колкого льда. Его здесь нет. Он бы растаял, не дав мне преимуществ. Стихия огня против меня. Я - воздух и я не хочу здесь быть. Но так угодно…

Ещё в начале года я думала, что знаю тебя. Вернее узнаю. Свойский парень, неистощимый на выдумки, легко решающий проблемы. Любые. Просто мечта, не правда ли? Твои фотографии, добравшиеся до меня окольными путями, занимают много места на рабочем столе. Брат ругается, грозиться нахрен всё стереть. Советую ему отвалить. И всё вглядываюсь, всматриваюсь в твои глаза. Пытаюсь определить цвет, который не передаст ни один цифровой кадр.
…прыгающие строчки перед глазами…расплывающийся шрифт. Удар словами и нелепое оправдание в конце. Попытка ласковым именем стереть весь смысл. Я тебя не узнаю! Словно заклинание повторяю: «Это не Дима, это не он! Не может он такого сказать! Не может…».

Раскинутые в стороны руки, мгновенная группировка и удар. Я успеваю отвести его в сторону и, выворачивая лезвие, пробую нанести ответный. Но беспощадно и методично блестит солнцем ЕГО меч. Стихия огня, стихия жара…Теперь я только защищаюсь. Задыхаясь, пытаясь ответить, пытаясь крикнуть…Ты не жалеешь меня…

Сказать? Нет, а вот написать вполне можешь. Прячась за телефоном мы меняемся. Неуловимо для себя. Sms, как средневековая колдовская маска Демона, которая срастается с лицом, меняя душу. Поверь мне, написать действительно легче, чем сказать . С помощью sms мы идеализируем себя, лепим таких, каких хотели бы видеть. Герои, полубожки и богини, рабы, господа, шуты…мы - настоящие.
С этого дня появилось недоверие. За каждым сообщением - скрупулезный анализ событий учебного дня. Чтобы ничего не пропустить, не дать шанс…что может скрываться за обычным «как дела»?. Всё, что угодно. Нарастает глухое раздражение. В районе сердца оно сворачивается клубком. И яростно разрывается на простой привет. Теперь я выписываю странные косинусоиды поведения. И всё чаще ловлю какой- то уже немного растерянный взгляд. Может, ты не понимал, что значат твои слова? Да и до сих пор не понимаешь…В разговоре я старалась уколоть тебя побольнее, осмеять, вывернуть твои чувства, показать всем тебя настоящего…

Где – то высоко ветер выгнал на просторы неба тучу и она скрыла солнце. Изловчившись, я проскользнула под мечом и нанесла ответный удар сбоку. Не силой, нет, так у меня не будет шансов. Только хитростью…и мыслью.

Ветер полощет красно –белые полоски. На стадионе кучкуется народ, но чувствует себя явно не в своей тарелке. Гимназия и лицей на нашей территории, они чужие и понимают это. Поэтому гордо (впрочем, как и всегда) рассекаю между ними. Привычный голос вытаскивает меня из мыслей:
-Олл-ля! Привет!-
-Привет, Макс, привет! Когда вы бегаете?-
-Димка в первом забеге, я чуть раньше-
-А, понятно-
Кажусь себе чертовым паппарацием. Но уже нравится ловить в кадре Макса, Димку и прочую команду. Увидев вдалеке знакомую фигуру, тут же начинаю ерепениться и зло шутить. Ты явно непонимающе отходишь. Обиделся?
Яростный крик «39-ый давай!!!» оглушает. Подхваченная единым порывом я заворожено слежу за тобой. И срываясь на хрип, кричу вслед: «Не останавливайся, нет!! Беги, беги!!!»…

Теперь мы практически на равных. Зазубренные лезвия выбивают искры. Но я всё еще не вижу твоего лица. Оно теряется, я не улавливаю…

Минута чтобы привыкнуть к чужой цифровухе. Ещё раз сверить этапы, на которых стою. Прочитать все поздравления с 9 мая. Услышав поставленный голос о «начале эстафеты» внезапно сорваться с места. Повторяю про себя: «Там должен быть Димка». Внаглую пролезть под лентой. Увидеть уже знакомую красную форму. И наплевав на всех людей вокруг закричать, что есть сил: «Беги, Дима! Только не подведи нас, ты сильный! Ты сможешь…».
Полутемный сквер и холод, повеявший ниоткуда. Я мысленно прогоняю туда- сюда сегодняшний день. Машинально заворачиваюсь в твою олимпийку. Закрываю глаза- так легче. Это опять скачет давление и медленно приходит усталость. Растворяется боль обид и разочарований…
Что изменили те 20 минут? Вроде бы небольшой отрезок времени, но почему он показался часом? Что мне поведала та прожженная костром ткань? Ты не…
-Эй…-
Обернувшись, я увидела тебя. Без споров вернула спортивный костюм. Всё равно уже солнце появилось. А ты лучился улыбкой (всё – таки третье место). Стоя на трибуне и снимая ваш триумф я вновь ловила твой взгляд. Но, уже не боясь заглянуть в его глубину…

Противник внезапно опустил меч. Развернувшись, он пошел туда, куда заходило солнце. «Постой, погоди! Кто ты?». Ответа не было…я вонзила лезвие в землю. Бой не окончен…


Получено новое текстовое сообщение.




«Оль как дела?»






Sms-Life
(жизнь под отзвуки лета).

Ноги движутся по кругу, с ними голова,
Мы узнали друг у друга новые слова,
Ты играл со мной в обман и путал имена,
Выворачивал карманы, доставал со дна.
«Любовь и ложь»
Настя
-Почему в июне всегда так? –
-Как? –
- Такая погода…-

Налетевший ветер утащил обрывки фразы и разбросал по листьям. Извечный маршрут: от хлебозавода по прямой. И все упрямее вспоминается прошлое лето, вернее его романтика. Забудь, все забудь, уже ничего нет и быть не может. Доказывать себе это, но все также ходить по Ильича, мучительно стараясь встретить знакомые глаза. Проходить сквозь старые бараки, ловя провожающе-похотливые взгляды. К черту взывать, потому, что в Бога уже не веришь. И каждый раз удачно заканчивать свой путь. Всегда везти не может…
У всякого пути бывает конец. Банально? Но так и есть. Маленькая точка на масштабе 1:1000. «Конечная» остановка. Нет, не так, слишком тягостен этот путь по кольцевой. Значит, бесконечность по восьмерке. 1…2…3…4…5…6…шестой этаж. Под твоим балконом. Совпадение? К черту, их не бывает! Значит, судьба? «Диимааа! Выгляни в окно!». Ну, хотя бы в любое. Вот, выполз, соизволил. Чего ты улыбаешься?! А…нас увидал. Эээ, простите, какой смысл говорить по сотовому, когда вас разделяет 10 метров и 6 этажей? Типа прикольно? Ну да…Разговор ни о чем (обалдеть, интересно, что ты про нас после той sms подумал). Хотя на нас уже давно пора перестать удивляться. Просто привыкнуть, как к опиуму. Стать наркоманом…
Пустой двор. Лето плачет и злится. Хотя бы дождем…первое лето, которое я не увижу. Бродить по квартире, слушать тоскливые гудки в телефоне. Никому не звонить, просто отключить. Закидывать на полку билеты по истории и с мазохистским удовольствием ждать, пока упадут обратно. Не падают…
Забросать экзамены пофигистскими мыслями. Я больше не хочу…
И думать, мучительно вспоминать свой сон:

Бежать…бежатьбежатьбежатьбежать! Сквозь вату сна, раздирая сомнения. Я должна догнать того, кто впереди. Зачем? Мне нужно увидеть его лицо. Дима, это же ты! Ну, обернись, посмотри! Я же знаю твое лицо, тысячу раз видела вживую и на фото. Боль по вискам: я не могу вспомнить. Нет, стой, у тебя хорошая память, давай! Брови, глаза, лоб, глаза, глаз, зрачок…нет, нет, я не помню!!! Обернись, обернись, не уходи! Через арматуру, через блоки, через ямы…воздух раздирает горло, сворачиваясь там морским ежом.
Удар…
Обернись!
У тебя…
Нет…
Лица!...
Пустой…
Сумрак….
Смотрел…
На меня…………………

3 часа утра. Страшное время между Волком и Собакой. Многие приходят в этот мир и многие его покидают. Включить комп и посмотреть фотки. Все ваши. Все на месте, все хорошо…жечь свечу до рассвета…
Sms-Life я живу уже три года. Поэтому и обратилась к этому способу. За телефоном мы откровеннее. Не за обычным – там выдает нас голос. Позвонить Стасе, она расскажет, что ты звонил. Сквозь слова угадать твою душу. Да что мне до нее?! Не знаю…
Какая была твоя первая sms? Не помню, не сохранила. Зато последующие, те из которых складывала мозаику твоей души, да. Недавно их перечитывала.
21.03.06 21:10
2474
Я ошибся я на тебя подумал не ту вещь,
а только вчера до меня дошло
что это другой сделал человек.From: CBOSSCat.

Что это, про что, о чем? Я так и не знаю…

+79617694378
Я Из твоего класса! Может догадаешься?

Зачем ты так сказал? Хотел запутать? Или нечто большее?.
Бездумные, безграмотные sms. Я не могу понять, что для тебя они значат.

15.05.06 23:11
2474
Оль Это прям как моя традиция! Не усну спокойно.
From: CBOSSCat.

Это многое объясняет…

Знаешь, что такое вдохновение? Когда мысли скачут в воспаленных мозгах, когда пальцы сначала промахиваются мимо нужных клавиш, а потом, набирая скорость, выбивают пулеметные очереди? Когда пишешь на трамвайном билете, на трясущемся окне? Когда до боли в глазах подбираешь одно слово, которое выбьет все штампы? Когда смотришь на человека и уже знаешь, что напишешь про него? Когда, глотая слезы, воскрешаешь в рассказе погибшего друга?...так было и с рассказом про тебя. Просто и легко ложился образ. Но продолжать тот поединок, мне приходиться до сих пор. Я не могу не писать. Чем ты зацепил меня, мой литературный типаж? Расскажи мне, расскажи про себя! Я буду в роли Сфинкса, загадывать загадки. Но всегда ощущать трагичность конца, если ты разгадаешь: Сфинкс разбилась о скалы…
Я подняла глаза от экрана телефона, на картину с Ангелом. Дима, я поняла: ты тот, мой темный противник с огненным мечом. С черными крыльями за плечами. Мой вечный соперник. Искренний за sms – молчаливый в жизни. Все останется между нами. Нас по-прежнему останется двое. Мы играем в игру под названием Жизнь.
Тысяча масок, для каждого – своя. Так живет каждый из нас, но не каждый признает это. Нет, большинство будет бить себя кулаком в грудь и утверждать, что это не так. Но ты привел лучшие доказательства: «Это разные вкусы, разные темы для разговоров». Ты гордый и в тоже время смелый. Ты видишь свои качества, ты знаешь себя…
15.05.06 3:45
Что для тебя память?

15.05.06 0:00
2474
Память, как долго я дружу с Вовой. Память, как я сплавлялся по Чусовой. Память, как ходили в лес, как классно отдыхал с друзьями.
From: CBOSSCat.


15.05.06 16:42
Дима, ты боишься одиночества?

15.05.06 16:53
А как ты думаешь? Конечно да.
From: CBOSSCat.

Ты боишься его? Как же я тебя понимаю. Остаться в одиночестве и не видеть знакомых глаз, не ловить улыбки, не смеяться вместе с теми, кто стал для тебя больше, чем просто человек. Как близко твоя разгадка, как близко ответ…Выманивать sms, слово за словом, кинуть отказ на разговор по телефону. Прости меня, но так было нужно, чтобы узнать правду. Может где-то я играла нечестно, где-то нарушила правила неозвученной игры, но так было нужно…

15.05.06 17:00
Дима, расскажи, какой ты меня видишь?

Осторожный поворот в колючих зарослях общения. Я не стратег, я – тактик. Всегда действую наудачу, никогда не строя планы…
Срывающийся голос, торопливые гудки:
-Он знает, он видит меня насквозь! Он знает!...-

15.05.06 17:21
Тебя я знаю не очень много, но кое-что понял…
From: CBOSSCat.

Строчки прыгали перед глазами, ты угадал меня, ты угадал…Слова, в которых было больше смысла, чем просто в закорючках, придуманных Кириллом и Мефодием.
«Ты как-то умеешь ни то чтобы маскировать, просто бессознательно не показывать, что твориться у тебя в душе».
Слова другие, но смысл тот же! А раз так считают два человека, мнением которых я дорожу, значит, так оно и есть. Да, представь, я и к твоему мнению прислушиваюсь. Незаметно, правда? Но ты же сам сказал, что я многое скрываю. Просто, чтобы не ставить под удары свои чувства, как было не раз. Я научилась маскироваться, на карнавале под название Окружающий Мир, одевать очки в стиле Не-Хочу-Видеть-Ваш-Гребанный-Мир и маску. Какую? Да собственно неважно. Хотя некоторые считают меня тем человеком, который в разных ситуациях в общение ведется себя почти одинаково.

15.05.06 17:21
…но если покопаться в тебе, ты добрый, пугливый, эмоциональный человек!...
From: CBOSSCat.

Дима, ты молчишь, не потому, что тебе нечего сказать. Ты боишься («не боятся только дураки», да?) сказать не то и быть непонятым. Аналитик и стратег, умный, но скрывающий это. А зачем? Все из-за того же…


Иди по жизни смело и не бойся ничего.Нет мнения окружающих, кроме мнения дорогих тебе людей.
Ночь.
Ты снова глаза закрываешь.
Темно.
Ты словно в кровати своей улетаешь.
Куда?
Туда, где сбываются наши мечты.
Зачем?
Чтобы увидеть мира всего красоты.
Ты опускаешься в белый холодный туман
Где правит любовь, безмятежность, обман.?
Туда, где ты сможешь выпить счастья глоток.
Туда, где вместо неба лишь синий платок.
Ты там строишь замки, дворцы, города.
Туда чужестранец не войдет никогда
Там воды шальные бьют берега
И там, на ладонях твоих – жемчуга…

.P.S. спасибо, Дима. Спасибо за то, что ты есть…








Так близко и так далеко.
(монолог за прожитую ночь)
Ты не один,
Мы не вдвоем,
Ты не прочтешь
В сердце моем,
Ты не придешь,
Я не уйду,
Ты потерял,
Я не найду,
Я не найду...
«Вечер стекла».
Настя
Пробираться сквозь траву, которая днем была такая ясная и понятная. А сейчас упорно хватает за руки и цепляет за ноги. Ловить адреналин в крови. Хотя, какой это адреналин…просто прогулки в 01:00 ночи за километры от всех. Улавливать невидимые за тучами звезды. И говорить, бередить душу самоубийствами. Холодно вещать, как лучше покинуть этот мир. Чтобы не жить, не дышать, не видеть, не любить… «В одной руке бритва, в другой моя смелость». А о чем говорите вы, когда остаетесь без нас? Что за «мужские разговоры»? Мы никогда не узнаем. Девушки сплетничают. Разговор по душам только для двоих, не больше. Дальше – хуже. Уже не то…
Идти на костер. Сквозь темень, как древние корабли на свет маяка. И, остановив дыхание, прислушаться: кто у костра? Наверное…может обойдем? Нет…хорошо…пойдем…
Навстречу сотни возмущений! Вы все здесь…с нами все в порядке, с нами всё…
Остановив взгляд смотреть на огонь. Следить за пламенем. Отмечая все, что говорят, но, не заостряя внимания. И хватать, хватать изголодавшимся взором каждое мгновение, каждое движение, каждое слово. С болью впечатывать в память. Чтобы не забыть, не забыть, не забыть…слёз нет, они высыхают мгновенно, высушиваемые огнем. Разговор плывет над кронами деревьев, задевая их легким ветром. Делимся своими проблемами, ожидая и находя поддержку. Дальше нас ничего не пойдет. Умрет в нас…

…дышать………..дышать……..решаться…..решиться и достать лезвие…ну! Ну, давай же! Пять минут боли и все! Это…..это легко! Сама этого хотела…..слабачка! Фу! Чего ты ждешь? Чего?! Аааа, sms…..хрен тебе! МТС завис напрочь! Ты не дождеееешься!!!

«Пожалуйста, прошу вас, поговорите со мной…тишина-тишина-тишина…что же вы молчите? Я не верю, что все спят! «isq» не отвечает…все искусно сопят на кроватях…хорошо…последняя надежда, просто наудачу…лови, Дима… (……………………………………………………………)
Ответ?! Дима, спасибо….».


22.06.06 00:52
«Не волнуйся, я тебе верю! И понимаю, что очень плохо.
Ты держись главное!»
From: CBOSSChat.

Я раскрыла глаза прямо на огонь. Пятиминутное видение, моего сорвавшегося самоубийства. Два дня качаться на качели над пропастью, сидеть и плевать в нее, не понимая опасности. Вернее, специально на нее нарываясь…и два дня держать лезвие и сотовый рядом…чтобы или, или. Тяжелое дело: отговаривать суицидника. В любое слово могу не поверить и, не обвиняя тебя, выпустить жизнь из вен. Какой же я была дурой…

(сквозь рев колонок)
-Спасибо тебе-
-Мне было не сложно-
-И все-таки в два часа ночи…-
-Ничего…-

Уже второй костер за эту бесконечную ночь. Я считаю удары твоего сердца. Попутно отмахиваюсь от пошлостей и от твоих хамоватых рук. Но держу пальцы на сердце. Оно бьется неровно, словно вспугнутая птица. Хочет вырваться? Забыть? Уйти? Не бойся, только не надо…живи твой пульс в моих руках…

Боль бывает разная. Словно монстры из комповских игр. Это уже мое сравнение. Твоя боль – это черные комочки, пульсирующие запятыми. Маленькие взрывы неровных планет. Она колотит по костяшкам моих пальцев, не давая лечить позвоночник. Еще и спросить, удостовериться…да, она там живет. Шипит и злится, маленькая дрянь…я ее убью…

Стоять у бочки и прополаскивать руки. Смотреть на взбухшие вены…и думать, думать…
Какой ты красивый, когда спишь. Вот тогда ты – настоящий. Из лица уходит напряжение. Ты живешь с ним уже по привычке. Подсознательно жди удара.
Такой ласковый как котенок, которого раз обидели в детстве. На всю жизнь он перенес тот страх и злость. Ты тянешься к людям, тихо ища защиты. Привыкший разбираться со всем сам, ты никогда этого не признаешь. Чтобы никто не увидел твою слабость….
Нежный, как последний майский вечер…
И в глазах недоверчивость…она тоже ушла. Ты счастлив, счастлив во сне…
Тебя жалко будить, жалко разрушать милые миры. Но уже рассвет (у костра) и нам пора идти (из сада). Я ловила уходящее солнце. И текли слезы…не от него. Просто так….скажи, от счастья…

Пусть светлый Ангел тебя бережет,
Ночь напролет.
Пусть охраняет от бед и забот,
Ночь напролет.
И пусть назло жестокой Судьбе
Счастье и Любовь придут к тебе…..



Я скучаю…

В чужом лице таится жизнь иная,
В чужих глазах стоят наоборот,
Трава большая, осень золотая,
И маленький искрящий самолет.
В чужом лице иная страсть и сила,
Заря иная утром занялась,
И люлька каждая и каждая могила
По-своему в глазах отозвалась.

«В чужом лице».
Настя
Я скучаю…смотрю в эти (не) конкурентские лица и откровенно зеваю. Многие из них завалятся на первом экзамене, и свалит отсюда. Кто-то поступит, и весь год будет протирать (не) бюджетное место. Я слишком самоуверенна? Да нет, это просто интуитивное знание, что все мне здесь знакомо и все мое родное…
Я скучаю…каждый раз по одному и тому же маршруту. Но все равно разглядываю витрины и людей. Словно голодного запустили на шикарный пир, и он ест, ест, ест, ест…не может остановиться. Когда-нибудь наступит пресыщение…и я забуду и забью на все это разнообразие.
Я скучаю…так тоскливо по вечерам. Да и вообще общага утомляет («Хреново, это когда нет тебя…»). Взахлеб цитируем выражения Друзей. На любой случай и в любой ситуации. Составляю своеобразный рейтинг популярности. Дима, ты зашкаливаешь в своих процентах упоминания.
Я скучаю…тоска вгрызается под сердце ближе к ночи. Такой маленький, красивый вурдалак, который пьет и отравляет кровь. Эта отрава пульсирующим комочком путешествует по венам и артериям. Чаще останавливается на запястьях, нередко шляется по сонной артерии. И все чаще отравляет мне глаза…
Я скучаю…повисаю во временном пространстве на трех жестких стульях. И мой телефон послушно растягивает цифровую сеть, ловя sms…балансируем на грани отношений. Каких? Да уже любых…странными путями следуем к чему-то одному. Боясь тишины, дробится голос под потолком, вещая о прошедших, мертвых временах. Или нет? Они живут, пока мы помним и учим. Хоть и исподволь…и я всегда боюсь, что уйду и не оставлю памяти. Просто я была…
Я скучаю…вновь разглядываю твое фото. Моя связь. Ты скучаешь? 15 минут молчания и три строчки. Короткие, мелкие, безграмотные, но дорогие и разбавляющие отравленную кровь. Почти засыпая, дремлю. Но Вдохновение нисходит и охватывает мою голову холодными ладонями. Закрывает глаза и водит моей рукой. За пять минут рождается стихотворение…61 слово, появившееся ниоткуда….
Я скучаю…вообще по всем. Не выбираю, по кому сильнее. Но Тот, Кто Пишет и Тот, Кто Молчит все чаще являют свои образа. А глянец фото все равно бессилен передать чувства. Но он рождает память и глушит боль. Я буду молчать. Ничего никому не скажу. Храню в себе, чтобы не ударили снова так больно…заштриховала все чувства, но они все равно выходят наружу. Это заметно?
Я скучаю…пропахший пивом вагон электрички трясет и мотает меня. Но тщательно дотаскивает до вокзала. Меня никто не встречает. Обрушусь на голову, как снег (банально?). Я не закрываю глаза на небо, и дождь смешивается со слезами.
Я скучаю…слышишь, Ангел?












Утешение в ночь.

Спи, мой Ангел, засыпай
В душу мне не допускай
Плоских демонов прелестных
Обольщенье через край.

Спи, мой Ангел, засыпай
Мысли тусклые спускай
Через шельф небесной сферы
Крылья ты не опускай.

Спи, мой Ангел, засыпай
Беды грешные гоняй
За короткий праздник лета
Фальшь улыбки продавай.

Спи, мой Ангел, засыпай
Чтобы я за местный рай
Свои чувства не убила
Не шепнула бы:
«Good buy….»