ОБЩЕЛИТ.COM - ПРОЗА
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение. Проза.
Поиск по сайту прозы: 
Авторы Произведения Отзывы ЛитФорум Конкурсы Моя страница Книжная лавка Помощь О сайте прозы
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль

 

Анонсы
    StihoPhone.ru



Я бессмертен, потому что в моих руках цветы

Автор:
Нет ни начала, ни конца. Нет логики. Я бы хотел сплести причудливый узор, и никто не разгадал бы его. Но от истории моей, увы, веет праздностью и табачным дымом.
«Ты такой наркоман, Бэйби» - говорил Дим, гладя меня по волосам. Его рука была вымазана чем-то жирным. Вонючая, грязная рука проводила по моей голове снова и снова. Сука, убери руки, сука, какой же ты липкий. Но, к сожалению, два часа, или три часа, или четыре или пять часов назад железный обруч внутри сжал моё горло, и поэтому я молчал. Понимаете, я не знаю, сколько я сижу здесь, поэтому я не могу сказать, час уже прошёл, или два, или три, или пять… У Дима из трусов вываливались яица, и я попытался ухватить их, но Дим увернулся и с грохотом уронил железный стол, стоявший возле дивана, на котором мы сидели. Такой стол, знаете, как в больницах или психушках, полностью железный маленький столик. На нём стояла всякая хуйня, и вся эта хуйня тоже упала, и загремела, застучала у меня в голове.
Прошло ещё два часа или пять, и, когда я вышел на улицу, мне показалось, что вечность звенит в воздухе. Дома меня ждала девочка, королева моей страны Наизнанку. Сидела и курила, наверно, свои Лаки Страйк. Она думала, что Лаки Страйк курить очень стильно, потому что никто их давно не курит и не найдёшь их нигде. И она правда необычная, моя девочка. Потому что в ней всё очень стильно: никто в двадцать лет из моих знакомых не слушает Боуи, и никто не читает шведцких авторов, все читают японцев, а она вот свёрнута на Швеции, я ни единого имени не могу запомнить. Никто не одевает коктейльные платья, когда идёт в кино, и ресницы цветные не наклеивает, никто не принимает тяжёлые наркотики так, как умеет она, не разваливаясь при этом. Ей хоть бы что, а я вчера обосрался в парке, в прямом смысле этого слова, когда мы гуляли вечером. Обосрался, потому что ничего не понимал и не чувствовал, что обсераюсь. А она, такая же обдолбанная как я, идёт, но она – Богиня, выглядит, как кинозвезда, и все на неё смотрят, а иду рядом, весь в говне. А она только и говорит: «Бэйби, с тобой случилось что-то, нам надо бежать домой, Бэйби, бедный Бэйби». Меня дома ждёт Богиня, Королева, а меня не было там, кажется, столетие. Никто из моих знакомых не курит Лаки Страйк, в конце концов. Никто из - как она. Никто как она.
Я люблю её столько жизней, и столько песен бы написал про её жопу, если бы умел писать песни. Я бы стал рок-звездой, и мой образ жизни был бы оправдан. Иногда я думаю, что её не существует. Я всё время в бреду, и я, наверное, умер тогда у Дима, ещё летом. А ведь они все и вправду решили, что я умер. И я даже думал так. Меня - бабах – затянуло в какую-то чёрную дыру, и я старался встать на пол, но не мог, потому что моё тело лежало рядом в блевотине и ничего не говорило мне. Да, я лежал себе молча, и в тоже время, мне казалось, что я маленький сгусток, который проваливается через все предметы. Я знаю, моя душа отделилась тогда от тела, я это точно знаю. Я рассказал ей, что думаю, будто я умер, а она ответила: «Ну, тогда ты в раю!»
И ещё мне кажется, что я просто снимаюсь в жестоком фильме про несчастных людей. И так вжился в роль, что забыл, что я актёр. И она актриса, которая любит меня всем сердцем лишь потому, что у неё такая роль. И кончится съёмка нашего фильма, и она оденет джинсы какие-нибудь стрейчевые, снимет парик и станет обычной хуёвой девкой, и поедет домой делать обед и минет своему мужу, ведь её так давно толком не было дома. Об этом я ей не рассказывал, во всяком случае, не помню.
Меня обрызгала проезжающая мимо машина, обдала с головы до ног радужной, разноцветной грязью. Я купил девять белых роз, каждая стоит два бакса, у меня больше нет денег. Но у меня есть цветы, которые заставляют биться моё сердце, и делают меня, восставшего из ада, красивым. Я молод и у меня сильное тело, стильные шмотки, модные очки. Когда я держу в руках цветы, я как ангел. Она спрашивала меня, почему они не мертвы, их же лишили почвы, корней. Потому что они стоят в воде? Нет. Потому что в них жизнь, которая уходит, когда захочет сама. Не когда толстый мужик с красной мордой (не знаю, кто он), безжалостно калечит розовые кусты секаторами, и дышит на них перегаром, и гнилыми зубами, а когда ты, моя принцесса, устанешь любоваться на них. Вот тогда они умрут. Я – ангел. Строгий Боженька, не отнимай у меня мою Любовь. Это всё, что есть у меня.



Читатели (1473) Добавить отзыв
 

Проза: романы, повести, рассказы