«…По темной комнате скользило дыхание ночи. Властвовал покой. У окна стоял старый деревянный стол, за которым сидел молодой человек. Перед ним в фигурном подсвечнике горела свеча. Ее пламя извивалось, пугая своей таинственностью.
Обитатель комнаты был романтической натурой. Часто называл себя поэтом. Каждую ночь он оставлял на белых листах обрывистые строки стихов.
Вот так и в эту ночь он писал…
- Добрый человек, послушай! – раздался хриплый голос в темноте.
- Кто это? – встрепенулся поэт.
- Это я – свеча, стоящая прямо перед твоим унылым ликом.
- Чего ты хочешь? Ты же видишь, мне сегодня плохо!
- Вижу, - прошептала свеча, - у поэтов так всегда бывает…Только ведь ты совсем не поэт!
- Почему? – спросил молодой человек.
- Настоящий поэт никогда не станет говорить всем, что он поэт. Не будет роптать от того, что ему дан этот дар. Ты – ропщешь. А должен просто слышать голос Неба и творить, творить, творить…
- Возможно. Позволь тебя спросить: почему творческие люди так одиноки?
- Не только творческие люди страдают от этого. Каждый одинок в своем одиночестве… Да и почему ж страдают? Иногда одиночество – это как глоток свежего воздуха.
- Согласен. А ты – умная свеча!
- Дело не в уме – в сердце, - буркнула свеча.
- В чем? Разве у свечи есть сердце?
- Ну вот, а ты еще называешь себя поэтом! – рассмеялась свеча. – Поэты видят даже в невозможном – возможное.
- Так ты думаешь, я должен изменить свои взгляды на мир? – спросил поэт.
- Измени свое сердце. Если полюбишь весь мир и не станешь ждать от него взаимности – будешь счастливым.
- Значит я должен всех любить? Ну ладно, я попробую… - сказал поэт и закрыл глаза. Он заглянул себе в душу – и ужаснулся. Здесь было темно… «Надо всех любить» - прошептал поэт и приоткрыл глаза. Перед ним стояла потухшая свеча.
- Вернись обратно! – крикнул поэт.
Никто не отозвался…
Он поджог фитиль свечи, но она по-прежнему хранила молчание. И тут поэт сказал: «Спасибо тебе, свеча, я постараюсь быть иным. Научусь любить этот сложный мир!».
В раскрытое окно влетел дух свежего утра. И знал поэт, что жизнь его начинается именно с этого мгновения. Обугленное сердце снова училось пылать…».
***
Ну как? Понравилось? Эх, подруга, мне так хочется, чтобы ты прочитала все, что я уже написала!
Свой очередной опус я пришлю тебе в следующем письме. Ты будешь ждать? Верю, что будешь. Напиши мне, пожалуйста, свои впечатления от «Свечи». Нам, пишущим, так нужно, чтобы кто-то хвалил или ругал, или хотя бы просто говорил: «Нормально».
Ну ладно, не буду тебя отвлекать. Крепко обнимание и всей душой благодарю за понимание!
Нина.»

Перечитывала письмо и удивлялась, как закручена жизнь. Еще пару месяцев назад мы с Ниной не знали о существовании друг друга. Теперь – подруги!
Как познакомились?
Полдень. Трамвай. Еду в библиотеку. Жарко. Тесно. Ругаю себя, что села в переполненный трамвай. Слышу, как сзади что-то упало. Обернулась – на полу толстая тетрадь. Изворачиваясь и крутясь, поднимаю ее с пола. Слышу: «Спасибо вам. Ох, и растеряха ж я!». Передо мной стояла высокая рыжеволосая девушка и вежливо мне улыбалась.
«Да не за что!» - ответила я и протянула ей тетрадь.
«Оставьте ее себе. Если вам не трудно, прочитайте дома все, что в ней написано», - попросила девушка. Я удивилась такой просьбе, но сказала: «Хорошо, прочитаю»…
Подъехали к моей остановке, и я вышла из трамвая…
На несколько дней я забыла об этой тетради. Потом случайно обнаружила ее в сумке. Открыла. Начала читать. Что в ней было? Стихи, поэмы, рассказы, короткие этюды… Дочитав до конца тетради – разрыдалась. Мне безумно понравилось! Душевно, красиво, легко… Вот, думаю, свела судьба с настоящей писательницей. Здорово!
В конце тетради был написан адрес и телефон. Позвонила…
Теперь мы дружим. Она пишет мне письма. Я – отвечаю. Встречаемся? Нет! Но я и без встреч многое о ней знаю. Впрочем, все было ясно с первого ее письма…
«Здравствуй! Хочу исповедаться…Нет, нет, не бойся – не «загружу» проблемами. Просто немножко приоткрою свое сердце – странное, непонятное, мучающее меня каждый Божий день.
Прошу тебя, читай дальше и не суди строго.
Моя жизнь – самая обычная. Но ее обычность вроде бы меня и не смущает. Живу с родителями. Работаю. Вернее, не работаю – «отбываю» рабочее время на обувной фабрике.
Все, кажется, нормально. Но! Моя душа переполовинена: одна ее часть просится в небо, мечтает, а другая – пригвождена к земле нелюбимой, но нужной работой.
С детства мечтала стать писательницей. Не знаю откуда взялось это желание. Может, с неба свалилось? Знаю одно: моим грезам не суждено было сбыться. Я – самая обычная работница, на самой обычной фабрике. Здесь – трудно. Нет, меня не смущают машинки, иглы, нормы выработки, боль в глазах, тяжесть в спине… Это я в состоянии вынести. «Грызет» иное: я занимаюсь нелюбимым делом.
Знаешь, подруга, я восхищаюсь жизнерадостностью, выносливостью, терпением работниц, которые трудятся здесь. Я преклоняюсь перед ними. Где берут силы? Откуда «достают» улыбки?
А я-то что… Сижу за машинкой, а мысли в голове об одном: взять бы ручку в руки да писать, писать, писать… «Прокручиваю» сюжеты, выдумываю героев, определяю их судьбы. И душа моя – в небо… А руки перебирают куски материи и подсовывают их под иглу. И как я, бедолага, еще до сих пор пальцы свои не прошила?
Работницы посмеиваются надо мной, говорят, что я странная. Я не в обиде. Они – счастливые – нашли место в жизни. Мое место «обошло» меня стороной.
А, знаешь, я верю, что все к лучшему. Значит, так должно было быть…
Я чувствую себя на фабрике не «белой вороной» - скорее, белым голубем, потерявшимся в чужой стране – стране Суеты и Серости. Задыхаюсь. Корчусь в агонии от безысходности. Но все равно верю в лучшее…
Теперь у меня есть ты. Тебе я доверила не тетрадь – душу. Только ты не топчи меня. Не ругай за откровенность. Если захочешь, то читай иногда мою тетрадь и письма, которые я буду тебе присылать. Не захочешь – сожги и то, и другое!!...».

Так в моей жизни появился хрупкий, ранимый, душевный человек – Нина. Благодаря ей я и сама стала сочинять. Как говориться: с кем поведешься, от того и наберешься (в хорошем смысле). Нина, будто, подожгла своим творчеством мое сердце. Оказывается, так здорово быть немножко «странной»!...