Дым от костра летит в глаза. Оттого они щипют. Лето. Тихий лес. Надо мною сидит птица. Божье творение. Маленькая такая, яркая. Вестимо, зарянка, али ишо там хто. Вздумалося птичке взлететь – родину посмотреть. Летит над лесом. Видит пруд – спустилася. Вдруг откеда ни возьмися – соболь появися. Взаимственно радуются друг другу зверь и птица. Соболь, тот, правда, оказался не русским. Звать его Вахтангом. А птичку – Алёнушкою. Она уж точно русская. Скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается - восхотели птичка да соболь пойти Москву воевать, урбанизьмы, того, останавливати. Приходют: соболь хвостом махнёт, птичка песнь взыграет – и нету Москвы. Одно слово и осталося. А наши друзья улетели в Русь.
Для чего всё вот это? Дабы мы с Олег Максимычем по городу пустому побродили и хлеба покушали, а потом и разбрелися по лесам да полям, по долам да горам, по морям-окиянам да пескам и озёрам.
Счастия вамъ.

Август 2008 года