Сидели и пили. Пили и сидели. То есть, конечно, оно того, не сидели. Бывало, и стоя. Иль ещё как. Так вот, пили, короче. Потом совушка налетела. Расклевала-расклевала-пела. Пели песни. Хорошие, русские, главное – заливные. И родилось в ходе сего действа мудраго нечто. Это не кто, не что, а нечто. Не Что. Опыт, одним словом. Где уж там, скажете мне, но, поверьте, друзья: там был Иезекиль, даже Христос. Не тот, что на картинке, а настоящий, истинный. Богохульство – это, естественно, не дело, ибо не бох суть вина, но люди, сами мы и есть говно, короче.
Так вот, будучи говном сим, русским, иноземным, всемирным – мы можем в силу своих неких способностей, премудрований, возможностей… Могём судить. Порою по совести. Часто по совести. По горести. По трезвости. Если любить – то до сердца, если плакать – то до боли. Это так нужно, не иначе. Наверно, оно плохо. А может, не плохо. Но се здраво. Се МОЖНО.
Опыт приходит всегда. В том числе – и во время еды, приятия иных лекарств и организмов.
Мы везде ищем лекарства. Лекаря. Ищем все по-разному. И фашисты мы все. И не попишешь ничего.
И да вымрем мы, ибо не пресечь этого, да и нагрешили так, что и богу, коль он есть, показываться стыдно.
Всё.

10 декабря 2007 г.