Семь дней до рассвета.
Было с виду обычное январское утро, только вот солнце впервые за целый год пробивалось сквозь слои облаков, пронизывало кожу холодными лучами и смеялось, смеялось над человеческим бессилием, над тем, что мы ему радовались, как началу светлой жизненной полосы, которая вдруг растворилась в черной краске и украсилась кровяными пятнами.… А с виду вроде обычное воскресенье, только умеет природа скрывать от нас свои проделки, жестокие и неоправданные…
Январь, двадцать седьмое число, 2008ой год, утро, такое же, как все предыдущие, тот же хронический недосып, те же сонные лица, те же улицы, тропинки, птицы, вороны, поющие дерзким голосом что-то свое, грязное, противное…
Я все в той же гамме цветов морской волны, с той же музыкой в наушниках, с теми же людьми вокруг… Неужели что-то может случиться в такой замечательный день? Разве природа может позволить человеку нарушить её гармонию? Обидно, но да…
Семь часов утра, где-то в большом мегаполисе, в какой-то подворотне, семеро против одного… меня там нет, не может быть, разве только духом, хотя душа должна знать, куда ей лететь, а моя - не знала.
Два дня до этого – мой любимый блокнотик пополнился предсмертной запиской, инструкцией для следователей…
«как же страшно писать письмо на прощание,
Все слишком неясно
Что нам принесет день грядущий…
Теперь опасно говорить слова, мнения…
Не выходит стихами, видимо рифма – лишнее….
Вообщем, тому, кто найдет, посвящается:
25:01:08 00:03
Лежу, пишу эти строки, дрожа от страха, сколько же я еще не успела в своей жизни? Да я вообще ничего не успела…Обидно, ведь так много планов, даже слезы есть не потраченные.
Сегодня на сайте суицидников говорила людям, что они не правы, нельзя лишать себя жизни, а сейчас, сижу и думаю: разве можно лишать жизни других?»
Не знаю, зачем мы написали Артуру? Не знаю, причем тут я? Мысли скачут из стороны в сторону, перемешиваясь с бешеной скоростью, и бьют в виски, от этого возникает вопрос: «а какая боль бывает от пули? Интересно, что-нибудь ощущаешь или уже ничего?»
Как же стыдно перед родителями, они ведь видели во мне солнце, а я теперь, благодаря одному человеку, потухшая луна…
Зачем-то накричала сегодня на маму, я не хотела, сама не поняла, что случилось, мне казалось, что я подошла попрощаться… как же больно, сердце разрывается на части, маленькие осколки моего ледяного сердца. А ведь я никому не сказала «люблю», не успела пожить, а тут жизнь под откос, закрываю глаза и вижу, как падаю с высокой башни, страшно, и в то же время так красиво…
Я ведь не умру, как тело, умрет, скорее всего, душа…мне кажется, что я вдруг попала в чужую жизнь, не свою, по ошибке…хочу проснуться, но не выходит.
Я верю, я по-прежнему верю изо всех сил, мне нужно верить, чтобы вытерпеть, нужно писать, чтобы высказать, нужно кричать, чтоб улететь…
Почему кто-то решает за меня? Кто дал ему право?
Ну так вот, если я не приду домой хотя бы одну ночь, значит я в плену А***** (авторитет среди бандитов, он много жизней сломал)
Если сумеете найти Влада Д***** , скажите ему обо всем, если не найдете, значит его больше нет на этом свете, опять спасибо А*****…
Как же все страшно, а ведь надо учиться, строить планы, пятилетки…
Я даже не знаю что писать, это слишком сложно писать о том, во что самой с трудом вериться»
Я вас всех люблю!
25:01:08 00:24»
Небольшое отклонение, уже не имеет никакого смысла.
Семеро против одного, и семь пуль, ровно семь пуль, в груди очень близкого человека, ради чего? Как? За что? За то, что любил? А может за то, что мечтал? Да нет, просто за то, что хотел подарить нам жизнь, яркую и красивую, с морем ромашек и разноцветных шариков…
Почти первая боль, глупая белая бумага с извещением о смерти, которая, казалось бы, просто смеётся над девочками, тихо сидящими в подъезде, и скрывающими свои мысли, даже друг от друга, не потому что не хотят делиться, а потому, что всё понятно без слов. Слишком глухая боль, безумно яркое и жутко холодное солнце, красивый день слишком несвоевременная драма…Нам лет по шестнадцать, но в душе мы дети, были детьми, и наши юные глаза колют изнутри осколки собственной жестокости, бездействия, бессмысленной слепоты и пары глупых фраз, с просьбами спасти любой ценой, (иногда мы не понимаем, сколько стоят наши слова, хотя прекрасно знаем цену себе)