Мне уже нет сил что-то говорить или делать. Все вокруг изливаются в потоках красноречия, а я выражусь просто. Иной раз и хочется что-то написать о себе, поведать людям, чтобы обо мне читали с брызгами и плевками со сцен, но уже с неделю задумываюсь: «Зачем?». Кому нужна эта притворная истерика, исчисление неисчислимых страданий, страстей и переживаний? Да кому это нужно? Ни один роман не оживёт, если его прочитать, как какую-то скучную заметку, но даже заметку можно озвучить так, что её раскупят в библиотеках. Это и есть тот самый литературный язык, к которому мы все так стремимся, но так плохо знаем и понимаем, а когда чувствуем — оказываемся не в том месте не в то время.
Я стремился к бессмертию. От чего? Зачем? Чтобы обмануть законы природы точно так же, как обманывают детей детскими сказками? Да ну! Телом я давно уже слился с миром и не отделялся-то от него никогда по-настоящему. А вот духом?.. Среди себе подобных я бессмертен? Вроде бы обо мне не помнят и не знают меня, но мне кажется, что я всё же чего-то достиг, хотя не наберу и сотни читателей.
Если по-настоящему просто относишься к вещам — тебе не смешно и не грустно от того, что когда-то там, в прошлом, суетился по мелочам. Относиться просто — значит осознавать то, что только сейчас требуется и не более того, а в такие моменты требуется совершенно немного. Всё уже есть, все физиологические и психологические потребности удовлетворены, больше ничего не нужно. Неужели это и называют счастьем? Видимо, люди ещё плохо осознают, что такое счастье и как его достичь.
Да и какая разница? Думать я сейчас ни о чём не хочу. Я хочу просто думать, думать… думать.