Прохладное утро понедельника. Весна уже окончательно вступила в свои права: то тут, то там мелькают зелёные пятна, однако основная масса деревьев абсолютно голая; видимо, призрак осени всё ещё пытается что-то поменять, показать уныние — как будто строки Пушкина вдруг ожили и превратились в картинку, которая на фоне старого особняка кажется какой-то романтичной.
Кто-то идёт и курит, кто-то ведёт своего сына в школу… Бывает же такое, когда сидишь утром на кухне, смотришь в окно: видишь кровавую солнечную голову в тумане; а думать ни о чём и не хочется. Думаешь только о том, как пьёшь чай.
Интересное наблюдение: утром в понедельник всё довольно спокойно: все бандиты и хулиганы как-то резко поставили на свои механизмы глушители, а музыку либо вообще не слушают, либо слушают крайне тихо, да ещё и с поднятыми стёклами. Только самый отъявленный байкер способен на иное.
Пожалуй, метро — единственное место, где постоянно что-то происходит, и почти круглые сутки ничего не умолкает. Даже если на станции мало людей — старый поезд своим громогласным рёвом возвестит о своём приближении, а после — и об отдалении. Этот многотонный колосс подобен загадочной птице, которая носится по мрачным московским катакомбам, перегоняя тёплый воздух, и практически всегда в темноте; только иногда видит серый, профильтрованный через облака, солнечный свет.