Мне приснилось, что я – страж ворот подмосковных усадеб,
Знаменитых, беспечных, затейливых, вечных оград.
Много редких гостей с аксельбантами, густо-усатых,
Изувеченных сечей, промчались вперёд и назад.
Но однажды к воротам пришёл с нищим посохом инок,
Сбоку сумка пустая болталась, как плаха его.
Закричал я: «Чей родственник ты? Здесь князья да княгини».
«Я не князь, - он ответил, - и я не от мира сего».
Вот рискну, пропущу бедолагу в железные двери
И закрою опять, скрежеща, на замшелый засов.
Он вошёл напролом, вопреки очевидностям верил,
Что не зря норовил прыгнуть к свету и счастью сквозь сон.
И растут у меня, сговорясь, бесшабашность и сила:
Не стрясётся плохого в имении сем ничего.
Странник бедный прошёл к богачам, и его пропустила
Интуиция стража ворот. Здесь омоют стопы и накормят его.
Я ещё не проснулся, а тут мощный стук дерзновенный,
Громыхнули и створы, и ржавые петли, скользя.
Новый гость с нетерпеньем считает за вечность мгновенья,
Он безус, и красив, родовит, а такому в усадьбу святую нельзя.