День существовал, только если она была рядом. Она не понимала его. То ли ей было это не дано, то ли она не хотела в это верить. В любом случае она всегда делала по своему, не задумываясь о последствиях. Нет, она была не злая, она умела плакать. Ей просто по-другому было не выжить.
Каждая минута его жизни, проведённая с ней, была сказкой. И солнце как будто светило ярче, и откуда-то посреди осени появлялись бабочки, и небо блестело. Когда она улыбалась, в его душе распускались цветы. Это ощущение было насколько приятным, настолько и мимолётным, но это время, проведённое с ней, стоило всей жизни. А дальше был мрак. Дальше она уходила…
Эти её романы никогда не укладывались у него в голове. Иногда он хотел её убить. Иногда он убивал её словами. Она рыдала у него на руках. Он давал ей чувство успокоения. Дальше был секс. Любовь. Снова секс. Любовь… Его любовь. Что же такое любовь? Если от любви до ненависти был шаг… Он никогда не испытывал ненависти к ней. Никакой неприязни. Он не мог ни простить, ни забыть. Он даже не понимал её. Временами она была столь невыносима, что хотелось бежать от неё, лишь бы не слышать то, что она говорила. Но он понимал, что она говорит это только для того чтобы задеть. Если бы это шло от сердца, его чувства бы выцвели. И жизнь бы превратилась в серую жижу, состоящую, из пути работа-дом-работа. А дальше ничего…
Он разбил себе пальцы об стенку, когда она в очередной раз ушла. На пол упали капли крови. Он поморщился от боли, но стерпел – уже привык. Она всегда прощалась - он всегда находил пути, чтобы её вернуть. Когда её не было рядом - он умирал. Он приходил с работы и ложился на диван головой вниз так, что волосы касались пола и лежал, думая о ней. И в голове оставался только стук настенных часов. Без неё было сложно дышать. Без неё не хотелось жить…
Но она не возвращалась. Он потерял её из виду. Она была где-то, она была с кем-то. Где она? Каждый час встречал разочарование. Каждая минута сдавливала голову. Он не выдержал. А она поняла потом, что это была и не любовь вовсе, а лишь мимолётное увлечение, но не смогла признаться в этом. А он замкнулся в себе, нет, не от неразделённой любви, а лишь от того, что ничего не мог сделать. И когда совсем отчаялся, и понял, что душа умерла, он вышел на балкон, под которым цвели кусты сирени, прыгнул вниз, и разбился насмерть.

13.10.02