ОБЩЕЛИТ.COM - ПРОЗА
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение. Проза.
Поиск по сайту прозы: 
Авторы Произведения Отзывы ЛитФорум Конкурсы Моя страница Книжная лавка Помощь О сайте прозы
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль

 

Анонсы
    StihoPhone.ru



Мой маэстро

Автор:
Он любил ласкать ее волосы, он сочинил для нее целую симфонию, в которой угадывается шелест кружащих в вальсе листьев, монотонный гул проводов, перестук капель дождя по крышам…
Чтобы разбудить ее на рассвете, он робко стучал в окно, когда она шла на работу, он заставлял умолкать целый рой голосящих машин. Как покорный раб, он сметал встречавшиеся у нее на пути покрытые тонкой коркой льда грязные лужи, брошенные случайным прохожим окурки и фантики от конфет. Ему не было жалко ради ее улыбки целого мира – он был счастлив, когда на ее бледном лице играли лучики солнца.
Королева осени, она шла по золотым аллеям и всегда удивлялась тишине вокруг.
Однажды все это рухнуло – она изменила.
Это случилось поздно ночью. Он по привычке любовался ею, украдкой притаившись у окна. Вот она пришла с работы, небрежно бросила твидовое пальто на кушетку, скинула черные сапоги в прихожей. Переоделась в новое платье, которого он еще не видел. Расчесала перед зеркалом темные кудри. К дому подъехала машина. Два сигнала, и она уже бежит по лестнице.
Нырнула в темноту машины; он лишь схватил аромат ее новых духов. Это запах ему определенно не понравился: слишком много чужого и непонятного. Искусственность сбила запах полевых цветов ее волос, нежное дыхание свежести.
Постой! – хотел крикнуть он. – Я ведь так много для тебя сделал! – Но было поздно. Автомобиль, довольно заурчав, скрылся за поворотом. Да и что значит для нее крик ветра? Слабый свист…
В эту ночь жители городка не могли заснуть – ветер в саду, на улицах, аллеях, скверах крушил все подряд, бросал в окна горсти грязных листьев и мусора. Дрожали стекла, неожиданно завывала сигнализация припаркованных машин, острые капли дождя врезались в пространство, рассекая его на миллион осколков. Северный ветер хлестал плеткой по лицам зазевавшихся любителей ночных прогулок.
Он сильно измотался за эту ночь. И наутро ему было непривычно не скрести ласково в ее окно, не сметать на ее пути сор, не сочинять очередную мелодию для нее. Он шел по парку, в тоске раздувая встречающиеся целлофановые пакеты, гоняя пустые консервные банки. Пока не встретил Ее.
Копна рыжих волос, веснушки на вздернутом маленьком носике, легкая улыбка… И тотчас в его голове родилась новая музыка – веселая солнечная мелодия, сотканная из воспоминаний о прошедшем лете.
Бабье лето наступило, -- шептались старушки на скамейках. – Что-то пришло рановато…

Светлана Алексеева



Читатели (446) Добавить отзыв
 

Проза: романы, повести, рассказы