ОБЩЕЛИТ.COM - ПРОЗА
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение. Проза.
Поиск по сайту прозы: 
Авторы Произведения Отзывы ЛитФорум Конкурсы Моя страница Книжная лавка Помощь О сайте прозы
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль

 

Анонсы
    StihoPhone.ru



АНТИЛИРИКА - 8

Автор:
Автор оригинала:
БОРИС ИОСЕЛЕВИЧ
АНТИЛИРИКА-8

ДВЕ ДУШИ
Ничто твоей души не сокрушит…
Иосиф Бродский

Ничто твоей души не сокрушит,
А на мою рассчитывать нет смысла.
Она подвластна мелочам бесстыдства
И нет костюма, что по ней пошит.

Моя душа предательски скромна,
Кто поманил, тот ею и владеет.
Как девушка от сладких слов алеет.
Как юноша, от славы без ума.

Ничто твоей души не сокрушит —
Моя, что крепость, перед тем, как сдаться.
Способна за надеждою погнаться,
Как гонится за призраком семит.

Моей, признаться в этом, не с руки —
Твоя, в гордыне, в том не видит смысла.
Случайно повстречаются в пути,
Но как соперники во время…виста.

НОВАЯ РЕАЛЬНОСТЬ

Согласно тому, что мы знаем,
Сообразно тому, что сумеем,
В противность тому, что желаем,
Имеем мы то, что имеем.

Хотелось, бесспорно, иного,
Похожего больше на правду.
Хотелось, чтоб не у порога
Кончался обещанный праздник.

Но наши усилия тщетны,
А наши желания тощи.
Стараемся выглядеть честными,
Но честности нынче не в почести.

Мы новой реальности учимся,
Мы новой реальностью мучимся,
Сшибаемся, ушибаемся,
Бессмысленно ошиваемся.

Привычкою к правилам новым,
Гордимся, как громкой победой…
Но щёлкают вечные счёты,
Как зубы пред вкусным обедом.

В ТЕМНОТЕ

Забудем всё, что говорили,
Когда в забытьи бормотали
Слова, что тёмно приходили
И смысла тем не создавали.

Когда в объятьях цепенели
Из лёгких выдыхая влагу,
Мы, как на планере, летели
Надеждой заменив отвагу.

Потом — прыжок, как с парашютом,
Потом — бросок, как с автоматом.
А нынче, в полдень, я над супом
Сидел, как склеенный из ваты.

Остались тёмные пробелы
И в памяти, и в сердце тоже…
Как будто сытый парабеллум
Уткнулся в тело своей рожей.

Минуты каплями стекают
По остову спинного мозга,
А заклинанья нависают,
Как над цыганским сыном, розга.

МЕТАМОРФОЗА
/из зала суда/

А судьи кто? Кто в студии? Кто в зале?
Где заседания идут, как на вокзале.
Кто произнёс неслышимо похабство?
Кто превознес подонка за нахальство?

Ответа нет. И звук не отражает,
Увядшая, как плесень, тишина.
Здесь, в зале, заседают казнокрадство,
Порука круговая и греха
Расцветшего свиная рожа.

И председатель, выпивши чифир,
Выносит приговор…
Метаморфоза в том состоит,
Что был он справедлив.

Борис Иоселевич






Читатели (46) Добавить отзыв
 

Проза: романы, повести, рассказы