ОБЩЕЛИТ.COM - ПРОЗА
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение. Проза.
Поиск по сайту прозы: 
Авторы Произведения Отзывы ЛитФорум Конкурсы Моя страница Книжная лавка Помощь О сайте прозы
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль

 

Анонсы
    StihoPhone.ru



Дорога на закат

Автор:
Мы ехали на закат. По незнакомой узкой дороге. Ехали впервые. И, наверное, больше никогда не поедем. Потому что не найдём её больше. Разве что случайно. Впереди – так близко и недостижимо – пылал закат. Невероятный, яркий, исполосованный серым, тревожным. Полосатый, оранжево-свинцовый закат. Огромное поле подсолнечника слева – такое неожиданное в сибирской глубинке – жёлтые головки, послушные тёплому августовскому ветру. Бледные поля скошенной пшеницы. Яркая зелень хвои. Островки берёз, в кроне которых уже мелькают жёлтые ветви. Как седина в волосах, знаете, такой одной – неожиданной – белой прядью?

Мы ехали на закат. Просто на закат. Мы ехали без цели. Закат манил нас. Он и был нашей целью. Хотя мы знали, что она недостижима. Но мы и не хотели её достичь. Мы ехали на закат, потому что это было красиво. Это было настолько красиво, что мы знали: такое не повторяется дважды. Такое невозможно увидеть дважды. Узкая просёлочная дорога. Дорога на закат. И ни души – вокруг. И я знала – это одно из тех мгновений, которые не забываются. Которые врезаются в память. Навсегда.

Он почему-то хотел ночевать на горе. Именно на горе. Чтобы под ногами сверкали огни этого крошечного сибирского городка. Он вообще любит смотреть на сияние огней под ногами. Что он чувствует в этот миг? Я бы спросила. Но он вряд ли ответит. Не потому, что не хочет. Просто потому, что ему очень трудно облечь в слова свои чувства. Очень трудно осознать их. Так он устроен. Мы развели костёр. На горе. Смотрели на его нервное пламя и на огни города под ногами. Как он хотел. И я поняла – в этом действительно что-то есть. Что-то, что действительно очень трудно выразить словами.

Мы вообще в эту ночь говорили очень мало. Хотя за то время, что мы не виделись, произошло столько, что говорить можно было не умолкая. Но мы молчали. Глядя на огонь костра. На огоньки под ногами… Было удивительно тихо. И не покидало ощущение, что мы – одни. Что рядом – на сотни километров – нет ни души. И ещё одно странное чувство. Словно мы – только что встретились. Два незнакомца, которым только предстоит узнать друг друга. Удивительное чувство, если учесть, что знакомы мы уже четверть века. И даже прожили их вместе. Бок о бок. В одном доме.

Мы могли бы многое рассказать друг другу. О себе. Но мы ещё не решили, нужно ли это делать. Нам ещё не хотелось рассказывать. О той жизни, которую мы прожили вместе. И в которую не пускали друг друга. В ту ночь нам просто хотелось молчать. Слушать тишину. Смотреть на огни. На поляну, залитую лунным светом. И говорить об этом – тишине, огнях, лунной поляне. А не о нас. О незнакомцах, два десятка лет проживших под одной крышей. И теперь словно встретившихся впервые. Стоящих в начале пути. И ещё не решивших – идти ли по нему вместе? И не знающих – куда он приведёт. И не ведающих – сколько их ещё, этих путей.

Вам, наверное, скучно? И вы чувствуете себя обманутыми? Вы думали, что это рассказ о любви? О слезах, разочарованиях, изменах, разлуке? О несчастной любви, потому что о счастливой – что можно о ней писать? А он – просто о дороге. О дороге на закат. О дороге к красоте. По которой можно идти бесконечно. Вдвоём. Без цели. Потому что она - недостижима. Потому что счастье – просто идти по ней. Просто идти.



Читатели (540) Добавить отзыв
 

Проза: романы, повести, рассказы