ОБЩЕЛИТ.COM - ПРОЗА
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение. Проза.
Поиск по сайту прозы: 
Авторы Произведения Отзывы ЛитФорум Конкурсы Моя страница Книжная лавка Помощь О сайте прозы
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль

 

Анонсы
    StihoPhone.ru



В пробке

Автор:
Господи, неужели опять пробка? Я сегодня доеду до дома или нет? Болит голова. Эта ненормальная Софья снова поставила восемь уроков подряд. Это невыносимо. Ей невозможно объяснить, что это невыносимо. Уже половина седьмого. Ещё двадцать минут – и Кирилл уйдёт на тренировку. Опять не увижу его до самого сна. И ужинать одной. Ненавижу ужинать одна. Кусок в горло не идёт. А ещё эти диктанты. Проверять. Я перестаю соображать, что происходит. То ли я бездарная училка, то ли девяносто процентов моих учеников – законченные дебилы. Скорее всего, дебилы – они. Не могли же мне за красивые глаза вручить медаль – «Почётный работник общего образования»? Хотя, кроме зависти коллег и восторга мамы, она мне ничего не дала. Даже Кирилл не впечатлился. А я и того меньше. «Орден Горбатого» - так я называю эту почётную отраслевую награду. Что я тут до сих пор делаю? Почему я всё ещё здесь? Нет, не в пробке. Из неё-то как раз никуда не деться. В школе. В муниципальной общеобразовательной российской школе. Я давно думаю – что меня там держит? Семейные традиции? Законы династии? Начиная с прадеда, все предки по мужской линии были учителями. По женской – я первая. И дай Бог – последняя. Хотя Кириллу это не грозит. Я уверена. У него гены отца. Рациональный. Расчётливый. Предприимчивый. Как Стас. Я этому рада. Он и похож на Стаса. Чему я тоже рада. А почему я должна его ненавидеть? Стаса? Красивый, успешный. А жены дома нет. Потому как – в школе. Или над тетрадками чахнет. Медаль зарабатывает. Орден Горбатого. Поняла. Страх. Меня тут держит страх. Что больше я ничего не умею. Ни на что другое не способна. А тут – авторитет. Статус. Уважение. Заработанное годами. Охренеть! Болит голова. Что там такое? Долго ещё стоять?..

Господи, этого не может быть…Это случайность. Бывает же такое невероятное сходство. Это не он. Уже пятнадцать лет он тут не появлялся. Как закончили школу. А что ему здесь делать? Родители в Израиле, сестра тоже. К кому приезжать? Нет, это не он. Почему он на меня так смотрит? Я тоже ему кого-то напомнила? Или скучает в пробке? Решил скрасить ожидание. Я красивая. Есть на что посмотреть. Пусть посмотрит. Не убудет. Скучно же в пробке. Не тетрадки же проверять. Я тоже посмотрю. Как похож! Почему он побледнел? Как близко. Окно в окно. Я даже вижу седые прядки в волосах. Тёмно-каштановых, как у Сашки. Совсем как у Сашки. И непослушный вихор на лбу. Нет, этого просто не может быть. Это не он. Что ему здесь делать?

Почему он так на меня смотрит? Не отрываясь. Тик. Опять дёргается правое веко. Что случилось? Ничего не произошло. Подумаешь, восемь уроков. Не в первый раз. Почему я так нервничаю? Вспотели ладони. Что я на него уставилась? Подумаешь, похож. Мало ли кто на кого похож. Всё сильнее болит голова. Неприлично так долго разглядывать человека. Даже в окне встречного автобуса. Даже зная, что через пару минут мы разъедемся в разные стороны и никогда больше не пересечёмся. Это просто пробка. Нет! Мне это показалось. Беззвучное «Тоня »…Неверящие глаза…

Сашка…Саша, зачем? Я привыкла жить без тебя, Саша. Я научилась жить без тебя. Зачем ты приехал? К кому ты приехал? Сашка, ты простил меня? Все эти годы меня мучает вопрос – ты простил меня? Хотя за что? Саша, за что? Саша, это ты во всём виноват. Мне не нужна была эта свобода. Это была не свобода, Саша. Ты сказал, что не хочешь мешать мне принимать решение. Поэтому молчал. Целых два года. Как глупо. Как глупо молчать два года. Ведь я любила тебя. Ведь я ждала тебя. Ведь я писала тебе и умоляла ответить. Почему ты молчал, Саша? Даже тогда, когда я сказала, что пишу в последний раз. Потому что я устала. Ждать. Писать. Почему ты молчал? Ты решил, что, если я люблю, то дождусь? Ты не понимаешь, Саша. В восемнадцать так хочется жить, сейчас, каждую секунду, так страшно терять эти мгновения, так страшно не проживать их, понимаешь? Как Наташа Ростова – ощущение, что жизнь идёт, а я – пропадаю. Для кого я тут пропадаю? Мне нужен был смысл. Для чего. Для кого. Если бы я получала твои письма. Читала их. Если бы я знала, что ты вернёшься ко мне. Я нашла бы смысл. Но ты молчал. И я не знала, нужна ли тебе. Любишь ли ты меня. Вернёшься ли ты ко мне. Не знала. Мне было всего восемнадцать. Я хотела жить. А не «пропадать». Как Наташа Ростова. Это ты во всём виноват, Сашка! Ты!

Нет, что я говорю? Нет, Саша, я не это хочу сказать. Саша, я хочу, чтобы ты простил меня. Я ни в чём не виню тебя. Это я во всём виновата. Не устояла. Перед кипением жизни в его глазах. Перед его настойчивостью. Он давал мне ощущение сегодняшнего дня. А ты был далеко. И я не знала, вернёшься ли ты ко мне. Ты молчал. Почему? Почему ты молчал? Я не понимаю. Потом ты напишешь. Попытаешься объяснить. Но я не понимаю. До сих пор. Что значит – не хотел лишать меня свободы? Мне не нужна была свобода. Не нужна. Я хотела быть твоей. Принадлежать тебе. Я не хотела свободы. Я не знала, что с ней делать. Но я боялась не успеть. В восемнадцать так нелегко ждать. Так хочется жить. Проживать каждую секунду. Торопиться. Жить. И я торопилась. Я вышла замуж. Родила Кирилла. Развелась. Вот.

Почему ты улыбаешься? Саша… Господи, я что-то сейчас сказала… Что я сейчас сказала? Саша, что мы наделали? Стас, ещё один… бледные копии тебя…всё не то …что мы наделали, Сашка! Ты понимаешь, что мы наделали? Зачем ты приехал? Если ты приехал за мной, почему ты просто сидишь и смотришь? Почему ты просто смотришь? Позови меня, и я выскочу из переполненного автобуса. А ты - мне навстречу. Ещё есть время. Принять решение. Сделать то, что хочется больше всего. Чего тебе хочется больше всего? Саша…

Нет! Подождите! Ещё немного! Нет, ну подождите же! Ну, совсем немного подождите! Саша, куда ты? Саша, я даже не знаю, куда ты? Где тебя искать, Саша? Где? В этом огромном городе…Почему ты не позвал меня? Почему не выскочил сам? Почему? Как же я теперь? Как же я теперь без тебя? Саша!..



Читатели (445) Добавить отзыв
 

Проза: романы, повести, рассказы