Чёрное солнце. Ритм барабанов. И свист подпевающего ветра. Здесь, в пустыне, когда волны песка причудливыми узорами на миг застынут под таинственным светом луны, мёртвые начинают свой танец. Звон монет, шорох тканей. Это не вихри, это мёртвые танцуют под Чёрным солнцем. Они хранят тайну, которую живой никогда не узнает. Всё что осталось им - это ритм. И каждую ночь они, движимые единым необъяснимым порывом, едва касаясь песка, движутся по кругу. У них нет глаз, нет душ... Но есть ритм. Снова и снова он призывает их подняться из чрева пустыни, где когда-то наспех были закиданы песком их тела, в тёплый сухой воздух. И недоступная высохшим трупам пластика танца востока вдруг наполняет пространство. Они встают в круг и движутся под музыку, доступную только им... каждую ночь. Под Чёрным солнцем.

Black sun in a white world…