Холод. Холодный город. Разбитые фонари. Мёртвые улицы. Птица печали на плече. Дождь и туман... Дышишь ртом - тихо, медленно, боишься спугнуть притаившуюся слезу. Ещё миг - и ты сорвёшься, не сдержавшись, выблюешь комок боли и ненависти к собственной слабости. Неизбежно. Неотвратимо. Их голоса. Влажные ресницы, искажённый свет сквозь призму слёз... Нет страха. Просто ВСЁ. Слабеешь. Тускнеешь. Исчезаешь. Растворяешься. Таешь в безразличном тумане.
И руки дрожат. Что делать? И ты не знаешь, что делать... Куда идти?
Такой угнетающий звук собственных шагов. Наедине с Миром. Наедине с собой...