...Странное, отрешенное состояние владело ей. Распахнутая створка окна - дверь в иные миры, еще незнакомые, ещё непослушные, но уже родные. И запах молока, как в детстве.
Откуда он?!
Тонкими пальцами, касаясь острых кромок страниц, иногда могущих изранить, теперь послушных и притихших.
Звон далекий, схожий с тем, который встречал счастливцев, через годы возвращавшихся домой, чужими, растерянными людьми, неуверенной походкой, пробуя влажный камень пирса при каждом шаге, они идут, смущенно вглядываясь, вспоминая с мучительной болью.
И обязательно, так бывает всегда, один из них вдруг упадет на колени, и, заливаясь слезами, начнет истово целовать камень, что-то бессвязно бормотать, крестик, выпрыгнувший из-за ворота выцветшей рубахи, коснётся, тускло блеснув серебром, забытой ими земли.
Лишь теперь они вспомнят детали, которые, казалось, остались сном, и поймут, куда они шли все это время...
А звук колокола, то ли плача, то ли призывая, всё так же стелется над водой, вспоминая ушедших навсегда, и песнь его теряется в волнах и заново рождается морем.
11.07.13
© Copyright: Адвиктор, 2013 Свидетельство о публикации №213092500930
|