Опять мой текст уродует редактор, бездарная беспомощная гнида, которая сумела присосаться к останкам мировой литературы. Понятно, он, конечно, лучше знает, что следует жевать электорату.
Но если знает - почему не пишет?
А то, что пишет - лучше не читать...

Опять мы в лифте встретились с соседом: нестарый, но пузатенький мужчина, прикинутый в костюмчик от кутюра, с часами от и ключиком от тачки.
В глаза уперся красномордым взглядом, и сразу стало ясно - только двинься, раздавит тут на месте, тля, мизинцем... Понятно, он, конечно, знает лучше, какую кнопку первой нажимать...

Опять орлица в снежно-белом "Volvo" подрезала меня на повороте и нагло так на красный упорхнула.
А тут проснулся долбаный гаёвый и кружит на зелёную десятку, и ведь не дать - так выйдет много больше. Понятно, он, конечно, знает лучше, куда всем ехать, а куда - стоять...

Опять в Палермо новый губернатор на ухо мне бубнит радиоточкой, а текст писал Виталик из девятой. Виталик, кстати, форменная сволочь, хотя писать...
Писать умеет, сцуко. Понятно, он, конечно, знает лучше, куда вести страну и как молиться, с кем водку пить, гулять и целоваться, кого пинать и презирать всем миром.

Опять мой текст уродует редактор... И только вякни - прослывёшь Мелькором.