Прости, но воспоминания тяжёлым, липким и тёмным покрывалом начинают окутывать меня, там где то внутри, что-то начинает поднимается и хочется кричать, но нет сил на крик и даже на звук, мои губы они онемели, они холодны как лёд, в горле становится всё как камень будто взяли и залили внутрь меня бетон... бетон растекается по моим венам ненавистным обездвиживанием, это приводит к депрессии… депрессия вводит меня в канал вечного заблуждения, в поток мыслей, ненависти, хочется запереться от всего мира и никому не показываться, и творить… творить, безумно хочется писать, писать свои мысли которые рождают рассказы, стихи, песни, но… но внутри будет одна только печаль, я буду чувствовать как всё тоже покрывало окутывает меня, как тот же бетон заливает меня постепенно растекаясь по моим венам, постепенно убивая меня.