Он стоял возле окна и смотрел вниз, на убогий и грязный двор старых хрущевок. Просто смотрел, молча, без движения, словно в ступоре.
Ему было невыносимо горько, от душевной боли в горле разместился огромный непроглатываемый ком, сердце обильно кровоточило щемящей тоской. По пятидневной щетине медленно, будто нехотя, сползала соленая капля слезы.
Тридцать седьмой день пустоты. Жена, которую он любил больше жизни, попросила разъехаться, на время, но было очень похоже, что навсегда. Пустые разговоры по телефону на буднях, дарили надежду на возрождение семьи… Но, увы, каждая личная встреча убеждала его в обратном, в том, что становится все хуже и хуже. Ее необоснованная агрессия к нему, отдавалась ударом ножа, полосующим сердце в, никому ненужные, лоскуты. Предвзятость и субъективность женских мыслей по поводу его действий и слов, были ржавыми тупыми гвоздями, упорно вбивающихся в крышку гроба их отношений.
Она изменилась. Стала не просто другой, даже не посторонней, а чужой… Совсем.
Самое страшное, что он не может ничего исправить, и, кажется, что жизнь закончилась… Ровно тридцать семь дней назад. Осталось только существование. Работа – еда – сон-работа… Даже встречи с друзьями не спасают от тоски, скорее делают только хуже.
Может полоснуть по венам? Броситься из окна? Наесться таблеток? Или повеситься? Нет. Глупо. Да и он, далеко не слабый духом человек. К тому же он не дал наследника этому миру, а значит не закончил отведенных дел на этом свете…
Тогда попробовать запой? На недельку-другую… Тяжко для здоровья. Смертельно для карьеры. Губительно для финансов. Тоже нет.
Другая женщина? Опять не то. Не нужна она, по крайней мере, до той поры, как не свершится крах брака. И он все равно не сможет полюбить другую. Никогда. Слишком много было отдано души и сердца той, которую обещал перед алтарем любить…
Пламя страсти превратилось в угли… И вот эти угли постепенно превращаются в пепел…
Озноб проходит по спине разрядом электрического тока. Его передергивает. Ком, по прежнему стоит в горле… Лишь только слеза горькой обиды затерялась где-то там, среди щетинок на небритой щеке, в потоке слез бессилия, стекающих водопадом к подбородку… Он плакал. По-прежнему молча, без движения, стоя у окна…
Завтра будет тридцать восьмой день. Надежда утром вновь будет теплиться в его сердце. Вера будет наполнять его душу всю неделю. Он будет ждать…
А после следующей встречи – все повториться вновь………………………………………