Воздух…такой…холодный. Меня преследует страх, как стая голодных псов, готовых разорвать моё тело, остановись я хоть на секунду. Бежать. Бежать без оглядки. Это моё кровавое безумие посреди города грешников. Уже близко…совсем скоро…успеть. Главное – успеть. Спасение для тех, кто крещён. Ноги немного вязнут. Прыгать вниз. В этой жидкости я могу дышать. Водой её назвать сложно, на поверхности - маслянистое коричневое желе, внутри же чистейшая вода. Но если пробудешь в ней более получаса, она растворит тебя, как кусок сахара. И ни в коем случае нельзя заплывать в затопленную церковь: чёрный вихрь моментально превратит тебя в прах. Остался только сияющий купол, облепленный коричневой слизью. Проклятый город. Проклятые люди. Фонтан за аркой. Кристально чистая вода. Солнечные лучи играют с брызгами. Там, за аркой, за фонтаном, там, в нескольких десятках метров, безопасно. Пахнет озоном. И радуга. Всегда радуга. Как рука, протянутая умирающему… Господи, спаси!