Ее северо-ясные дали пленили его. Он молчал на коленях, смотря ей в глаза. Ее каре-зеленые солнца пленили его. Он стоял на веранде, желая увидеть ее.
Ее жалость к нему убивала его. Он лежал на траве, мял цветы, и страданием пал в преисподнюю. А она веселилась и пела сонеты Шекспира. Ей казалось, что Бог - Мефистофель. Она думала, Бруно - поэт. Она верила сказкам и видела небо. Только там не судили его. Она - муза, фантазия. Она нечто из ничего. Иногда появлялись сомнения, что она - это ничто.

P.S. Я смотрю телевизор. Я чищу ботинки, чтобы ими ударить в него. Он улыбается. Он - труп.