Воздух пахнет. Он даже в городе распахивет мои легкие, играет на них, как на волынке. Всё молчит, все молчат.
Прохожусь по крышам. Набираю воздуха: тяжелого, горького, с тошнотворным сладковатым привкусом от дешевых духов. Вдох, голова кружится- шаг. Грудь и живот падают лавиной, в комнате становится тяжелее- выдох. Я прохожусь по крышам.
Земля, коричневая, на вид светлая и теплая, на деле- холодная и жесткая; железный прямоугольник склада- кирпичного цвета и гремящий; деревья над ним- сепия. Это- флаг моего голода. Я истощен. Вдвойне. И я понимаю, что не хочу быть сытым. Потому что каждый человек в этом городе по своему сыт. У меня нарушение пищеварения: вчера меня вырвало дневниками Сальвадора Дали.