В коричневых Лужах Деревья повисли, И лопнули Ядрами В черепе мысли, В хрустальном Гробу Очарованый сокол, Трепещет в руках Менелая Патрокл... Рожал,как Бомжиха, Я стих на дорогу, С проклятьем В устах, Окосевшему Богу, И стих,как ребенок, С цыганским Кольцом, Свой выкрик Давил в грязной луже Лицом... Растет в требухе Возле Рыбника лавки, Во вшей и мышей Он вонзает Булавки, Голодный, С ощереной пастью Зубов, Хлебает по-песьи Прокиснувший Плов. Но знает он запах Волшебный И тонкий- Помойных бачков, И бензинной колонки, И сладость Яичницы с салом Прогорклой, Таков он- Могучий наследник Патрокла. Несчастен, Кто к рифме его Прикоснется- Прочтет- И в припадке Падучей забьется, Мой стих. Отродившийся В грязь, На дорогу, Плевком на лицо Идеальному Богу!
|