Выпал первый снег….От его непорочной белизны, укутавшей улицы и дома, слепнут и болят глаза. От света отраженного в его искрах солнца, мир кажется праздничным и уютным…Снег, похожий на горы гагачьего пуха-повсюду- он залепляет лица и сапоги прохожим, спит лежа на черных чугунных перилах крыльца, на ветвях деревьев…От его белизны резко меняется цвет предметов, их форма и значение… Мир становиться похожим на старинную гравюру, родом из раннего Средневековья…Не хватает только в сказочном этом мире Брейгелевских охотников, с мохнатыми заиндевевшими собаками, и летящих сквозь зимнюю стужу, и странно-бесчувственных к ней ласточек…
И сквозь стелянную дверь сияет, светится пушистая чистота железных ступенек и перил лестницы, спешащие снежные пешеходы, синицы, воробьи, машины…
Зима…Маленькая смерть природы….
Рано или поздно, приходит час, когда раздается мерный стук у нашей двери. Только заслышав первые удары этой, нетерпеливо-механической руки, каждый почувствует как холодея отхлынет кровь от сердца, сделав его чем-то стеклянным и хрупким…
Этот стук ждет каждый из нас всю жизнь, боиться его, ненавидит…Но миновать его не удается никому…
К каждому стучат по-разному. К некоторым, нагло, громко, как к себе домой, а к другим тихо поскребываются скромной, вкрадчивой мышкой…
И важнее всего, как поведете себя Вы, заслышав этот стук у своих дверей…
Главное, когда настанет этот час, а это, поверьте, самый главный час в вашей жизни, эта развязка балаганной феерии жизни, finite la comedia, не потерять своего «Я», своего имени Человека. Остаться самим собой. Отыграть финал пьесы достойно…
Если вы заплачете, спрячетесь куда-то, стучащий все равно беззвучно откроет дверь и войдет к вам… Это маленький, злой, страдающий неизлечимым ревматизмом старик, очень ворчливый…Ему опять сегодня пришлось подниматься по крутой лестнице, на четвертый этаж! А мешок его почти полон, ему тяжело таскать этот груз на тощеньких плечиках!
Чем больше вы плачете, дрожите перед ним и его мешком.тем больше радости ему доставляете…Он обожает, когда его бояться…И против Вашей воли он берет вас, сует в свой черный мешок и уносит…В никуда…
Но бывали случаи, когда в ответ на его стук дверь резко раскрывалась, и тот, за кем пришли, выходил на встречу Неизбежному, холодно, прямо глядя в глаза старика…Тогда он может и отступить…Бесстрашие перед ним, пугает его…Он ворчит-«Опять находятся те, что своим равнодушием ко мне, равняют себя с Бессмертными! А я, как проклятый должен бегать вечную Вечность по дворцам и лачугам, искать смертных! Я устал! Я слишком стар! Нет, так работать нельзя-завтра же увольняюсь!»
И шаркая по железным, заснеженным ступенькам, ворча и причитая старик удаляется…Тот, за кем он приходил, смотрит ему вслед…Старика, конечно можно пожалеть-из века в век, из тысячелетия в тысячелетие он ходит в жару и холод по домам со своим мешком…Отдыха он не знает-разве может быть Смерть смертной? Он, наверно жутко завидует тем, кого утаскивает в своем мешке-теперь-то они отдохнут! Поэтому и злиться….
А Вы все смотрете ему вслед….А собственно-и следов то нету-они исчезают на глазах….Падает первый снег…